French Paradise

Les cheveux rasés

La marque des grands

Blessés - ceux qui sont

Montés au front et regardent

Le monde avec cet air de

Mépris - s’acharnant à fuir

Les nuances - les nuances

Sont parties comme les

Morceaux d’un cartilage

Rongé par l’usure et

L’effort - ce monde est

Une colonne vertébrale at-

Taquée : une guerre sournoise

Qui se déroule à l'aveugle

Des fois il met un costume

Porte une chemise noire

Avec un col blanc et une

Cravate satin bleu pastel

Une bière à la main

Heineken ou Kronenbourg

La bière - l’air d’un skin

Ou d’un autre rebelle de ce

Genre - il sait qu’il tombera

Sur plus fort que lui : c’est la

Règle à ce jeu - on tombe

Toujours sur plus fort que soi

Même avec le costume on

Dirait un foutu skin de gauche

Il se promène toute la

Journée en essayant de se

Battre - se débarrasser des

Dernières traces de subtilités

Et d’intelligence qui traînent

Encore dans son cerveau

Le pire c’est que personne n’a

L’air de se rendre compte de sa

Dérive - on peut l’éviter - ouais

On peut c’est facile il suffit

De marcher plus vite - d’éviter

Les endroits où on le trouvera

A coup sûr - facile de le

Voir le moins possible

Il existe pourtant

Et hante les esprits

Fracturés par la peur

La fusion nous guette

Et la cassure qui va avec

Quand la rage devient la

Machine la fusion nous

Guette et la cassure qui

Va avec...