D'un Recours

Dans sa traîne

Le brouillard

S’évertue

A te perdre

Ne pas reconnaître

Ce que l'on doit

Des émotions

Que l'on confond

Des regards

Que l'on évite

Des villes

Que l'on oublie

On parle d'absolu

Mais c'est rien

C'est que dalle

Des mots

Et de la chair

Ça vaut rien

A peine le temps

Que l'on passe

Un éclair vraiment

Invisible pour les autres

A subir

Poétiquement

Paraît-il

Ce que l'on

Désire

Vraiment

Dans l’intervalle

C'est vivre

Un Danger

Un signe

Esthétique

Ce triomphe

Que l’on désigne

Par des mots

Le tumulte

En dedans

Que l’on transfère

Sur la page

A mon sens

Une erreur

Que l’on impute

A l’art putain

Son effusion

Sa vision lointaine

Et nue

Cet art putain

A portée

De mort

Que l’on explore

Chaque jour

Sa mort

Et son pire état

Sa renaissance

La Présence

Pour toujours

Au commencement

Ecrire comme un incident

Ce faux pas que l’on fait

Quand la marche devient pénible

Simple phénomène que l’on écarte

Dans la douleur se sentir étranger

En partir vite et l’oublier

Se confiant au mystère

Au seul langage

L’unique retraite

Spirituelle

En dehors du monde

Une sorte de danse

Qui ne veut pas voir

Qui pourtant voit tout

Et ne retenir

Que la présence

Et le souffle

Les tenir

Encore et toujours

Les chérir

A jamais

NU

Sauf la splendeur

Ce drame latent

Que l’on porte

Son caractère et

Sa nudité comme

Une simple parenthèse

Cette mauvaise écume

Aux lèvres

Comme un souvenir

Des souvenirs

Que beaucoup

Prostituent

A « l’extravagance

Puérile des plumes »

On préfère ce que

Le nu abjure

L’égal silence

De la poésie

Indéchiffrable (3)

Jusque dans sa

Chair recomposée

Son affolement

Qui se déploie

Que l’on évite

D’un simple regard

Sur la douleur

On divulgue à moitié

La pensée se réfugie

Et l’assemblage

Miraculeux fonctionne

On survit on fonctionne

On s’amoindrit

On se relève

On resplendit

Indéchiffrable (2)

C’est quelque chose

D’apercevoir

Ne serait-ce

Qu’un instant

L’heure poignante

Que l’on perd

Dans la ville

Entre des murs

Jusqu’à la source

Ivre d’un espace

Spectacle insensé

Et nous au milieu

Inclus dans la danse

Ce décor plein

De sonorités

Jusqu’à dissoudre

Nos rêves

Au milieu des sursauts

Décoratifs qui s’accumulent

Des parfums dispersés

La foudre solitaire

Et ton corps toujours

Révélé

Indéchiffrable

Cette image de soi

Que l’on garde

Résumant

La gravité

Méditative

Qui scintille

Au cœur

De cette

Ecriture

Corporelle

Transposition

Urbaine

D’un langage

A peine abstrait

Le contraire

D’un leurre

Si Désolé

Cette histoire

Que l’on éteint

Que l’on rallume

A volonté

La peinture idéale

D’une figure seule

Dont l’intensité

Infuse ces mots

Découpés

Dans l’usure de

Ce cadavre léger

Que l’on a failli

Bien loin

De la route

Interdite

Son reste

Dominateur

Battant toujours

Le rappel

De ce désastre

Intact

Dans la tête

Jusqu’au Blanc Final

Cette amplification

Majestueuse

De la foule

Que j’aime tant

Ce besoin immédiat

Entre le gouffre

Et la machine

Provisoire

De se fondre

Ainsi dans

Le jour dérisoire

Sa caresse

Pourtant parente

De l’angoisse

D’oublier

L’horizon

Trop vite

Désabusé

La toujours

Certaine

Et mystérieuse

Disparition

Perception

A perte de vue

Comme l’isolement

D’un remords

Ce passant en train

De boire

Qui semble devoir

Attendre

Dans l’humanité

Ou dans l’horreur

Trop souvent

Radieuse

A voir

Les erreurs

Se débattre

Aucune autre

Lumineuse

Évidence

Sinon celle

De vivre

Atteindre

Aux invisibles mots

Comme un tissu

D’accords que l’on tisse

En soi

Des plaies disparates

Que l’on recoud ainsi

Au sens premier

D’une certaine fatalité

Face aux déchaînements

Trop vastes

Ces déchirements

Que l’on mêle

A l’intimité

Considérant

Les secrets

Ceux que l’on

Représente

Ceux que l’on

Estompe à peine

Inscrits sur la page

Résumant vers soi

La prétention

A contenir

La cime

Menaçante

Profondeur

Cérémonie d’un jour

De sa vue introublée

Sur la ville et cette rue

Du Pont Louis-Philippe

La danse d’un corps

Le malaise de son

Principe littéraire

Que l’on proclame

Silencieusement

Des abîmes

Plein les yeux

Pareil Mot

Tant de jours

Égaux au décor

L’absence à profusion

Il faut la dire toujours

La nuit défunte

Comme on la résume

A des feuillets numériques

Dans la sincérité

Ce monde à part soi

Que l’on confisque

Eloigne ou sublime

Envisageant toujours

L’heure inquiète

Et ces motifs

De disparition

Ils sont là

Inscrits

Au creux

De nos corps

Lutte

Dérobant jusqu’aux limites

Nos raisons d’être

Et ces liens

Ces liens défaits

Que l’on ne cesse

De sacrifier

Par quel secours

Et quel regard

On se retrouve ?

Se retrouver

Comme au

Jour premier

Dans cette lumière

Éclatante à devenir

Photosensible

Une plaque d’impression

Sur laquelle se grave

Ce que l’on ne veut plus

Voir

Réminiscence

Toujours aussi près

De ce froid de crypte

L’une de ces premières

Pages toujours écrites

Que l’on trace

Dans la solitude

Des sanglots

Parfois lumineux

Le front ombragé

Des immeubles

Ce déchirement

Et son ombre

Qui composent

Ces lignes

Comme le souffle

D’un vent trop fort

Des Fragments Contemporains

Ce poème hors page

Inlassablement détaché

De la mort subie

Dans lequel

S’avance

Pas après pas

Cette impression

In memoriam

Comme un langage

Ce langage humain

En dépit de tout

Une tendre figure

Qui se fissure

Une esquisse

En forme de retrait

Gardienne de nos restes

En fait une guerre

Croisant au bord

De la mort imposée

Autour du Vide

Mais tendre uniquement

Vers cet effort isolé

Ce défaut d’objet

Comme un édifice

De nuages

Que l’on construit

Qu’il faudra bien

Saisir

Ce passage

Qui nous hante

Que l’on mêle

Au naufrage

Et pour clore

Pareil tort

Arrêter le regard

Sur tes yeux

Entrevue

L’heure entrevue

Que l’on ne conçoit jamais

Comme la dernière

Brille de sa présence

Dépositaire sûrement

D’un monde passé

Comme le devoir

D’une mémoire

Volontairement

Débranchée

L’heure entrevue

Que l’on ne conçoit jamais

S’époumone sans raison

Hurlant quelque chose

Que l’on éteint toujours

Ne rien entendre

Jusqu’au blâme

Ce trop plein

De cachets

Pour échapper

A cet imaginaire

Bien trop réel

L’heure entrevue

Se colore de ça

D’un ouvrage

A peine ouverte