Fatigué de ces malheurs
Qu’elle distille comme
Un alcool fort
De ces délices
Jusqu’aux tortures
Sédimentées bien
Au fond de l’esprit
Ce noir de l’écriture
Que l’on suit
De l’aube au départ
Un genre de bûcher
Dans le ciel épais
Que tu regardes
Où passent
Des idées bizarres
Ce genre de mots
Bien trop abîmés
Pour ne pas comprendre
Qu’il faudra tôt
Ou tard
Écraser le mal
Qui se répand
Ainsi
Des marques ici ou là
De la rouille invisible
Le sommeil rempli
De pensées pétrifiées
Aux confins de l’aube
Forcément sédimentée
Toutes les strates
De l’inquiétude
Par-delà le cœur
Tellement plus loin
Que la simple idée
D’une greffe
D’une greffe de
Quoi d’ailleurs ?
Sans colère pour
Les brûlures
Les années
Démantelées
Qui nous livre
Pièce par pièce
Quartier par quartier
A la fuite des corps
Et des esprits blessés
Des scènes de villes
Comme la mort
Toujours rejouée
Le charme insupportable
De ces formes intérieures
Dévastées
La dureté de l’absence
Accrochée aux rames
Réduites aux seuls mouvements
De ces lieux que l’on habite
Vraiment
