Fatigué de ces malheurs
Qu’elle distille comme
Un alcool fort
De ces délices
Jusqu’aux tortures
Sédimentées bien
Au fond de l’esprit
Ce noir de l’écriture
Que l’on suit
De l’aube au départ
Un genre de bûcher
Dans le ciel épais
Que tu regardes
Où passent
Des idées bizarres
Ce genre de mots
Bien trop abîmés
Pour ne pas comprendre
Qu’il faudra tôt
Ou tard
Écraser le mal
Qui se répand
Ainsi
