L’équivalent
De ses propres
Naufrages
Ce que l’on
Retrace
Parsemé
De colères
Et d’angoisses
Jusqu’à la douce
Lumière enfin
Supportable
Qui défile
Et se réinvente
Dans l’étau
De tous ces
Transports
En commun
Comme on glisse
Sur les visages
De tous ceux
Qui se pressent
Alors que l’on
Peine à comprendre
Ce qui s’y passe
A d’autres yeux
Posés sur soi
Ou les mêmes
Seulement plus
Libres de voir
Les angles
Fuyants et les
Courbes
Chargés de nuages
Et de questions
Soudain résolues
Comme on soulève
Tout un passé
Ce pont qui se
Laisse enfin
Traverser
Reliant soupirs
Et défaites
Que l’on prend
Dans ses bras
On s’arrache
Avec patience
Des mots pendus
Dans le vide
De cette descente
Trop tourmentée
Trop près
Des falaises
Urbaines
Bousculées
Par la lumière
Trop vive au-dessus
De la rade
Tournant et
Retournant
Le couteau
Dans ce bleu-
Gris aveuglant
En tête des
Atypies
Devant cet
Intense ciel
Taillé dans
L’éternité
Ce bonheur
Dans la tristesse
Blessures des jours
Qui se fondent
Dans le mal
Débusqué
Au fond d’un
Fleuve intérieur
Traces d’amour
Et de vie comme
Envoyées par le
Fond
Tous ces carambolages
Terminent leur
Course dans
Une confession
D’abord à soi
Cette lutte
Qui commence
Le livre ouvert
Avant de s'étendre
Aux rues environnantes
Où l’on se perd
Encore aujourd’hui
Nous ne sommes
Que la mort
Vibrante
Sur et sous
La peau
La compression
Et tout ce qui
Nous relie à la
Ville comme
Aux autres
Ces liens qui disent
Qui devraient nous
Le dire sans toujours
Le faire
« Je n’ai pas de corps
Ou je le perds
Ou je ne m’en
Souviens plus »
Plusieurs fois
Trop souvent
Au milieu du tout
De la foule
Il disparaît
Disons qu’il
Ne reste que
L’esprit sans
L’enveloppe
Avant qu’il revienne
Comme on affronte
Un visage inconnu
Déjà vécu
Déjà perdu
Tout ça
Est inscrit
Comme on
Donne à voir
Ce qui ne l’était
Pas faute de
Pouvoir toucher
Un ciel serein
Le ciel de nos rêves
Ce genre de normalité
Inatteignable
Trop de ces fantômes
Qui voulaient douceur
Mais tombaient sans cesse
Trop raides
Trop rigides
Dans ce noir
Éteint en soi
Où paysages
Et bâtis sont
Pourtant là
À portée de mains
Pleines de regrets
.jpg)
La présence d’esprit
D’un autre âge
Plein de ces troubles
D’espaces et de paniques
Comme on joue sa peau
À relier ses fragments
On la rejoue surtout
S’offrant sur le fil
Un sursaut
Une danse sur les braises
D’une esthétique
Et de son affreuse
Beauté
Que l’on refond
Dans cette absence
De soi qui s’est tant
Jouée de nous
Déchiffrant la
Mémoire à la
Manière d’un plan
Toutes ces directions
Que l’on a toujours
Perçues comme
Une spirale perdue
C’est comme
Un film perdu
Introuvable
Au fond du crâne
Mille et une
Choses que l’on
Remonte des limbes
Revenir de loin
Gravement endommagé
Mais étrangement
Plus léger
De tous ces éclats
Traversants
Pareil aux flots
Incessants que
L’on observe
Fasciné effrayé
Revenir de ça
De ces guerres internes
Périodes funestes
Que l’on superpose
À tout le reste
Tout ce qui abolit
Cette musique routinière
Retourne le cœur
Au sens propre
Comme aspiré
Par le vide
Ce trop plein
Qui nous renverse
L’identité et le reste
Perdu soudain
Dans un lieu connu
L’habitude et son revers
Ce que l’on vit comme
Une perte
La nuit toujours
Que l’on écarte
Comme un voile
Derrière y a
Trop d’espace
Tout un monde
À repeupler
En espérant
Revenir parmi
Tout à sa place
Le corps coordonné
L’esprit dans un cadre
Jusqu’à ce point
Précis le retrait
Du monde
En plein cœur
D’une architecture
Rigide tout béton
C’est si rassurant
Ces blocs gris
Qui se teintent
Pastels et autres
Nuances
Le travail du
Temps de toutes
Les adaptations
Ça finit par être
Agréables à l’œil
Une esthétique
Du passage
Un trouble
Qui reste
En suspens
Comme on
S’émerveille
D’y mettre un
Nom
Au cœur de sa violence
Celle que l'on s'inflige
Blessures et chaos
Dans la solitude nue
Et la peur permanente
Que l'on découvre
Maintenant au cœur
De ses fatigues profondes
Regard sur la trame
Des jours et de leur
Organisation si précise
Une horloge que
L'on remonte en soi
Jusqu'aux racines
Du cœur
De sa minuterie
Infernale jusqu'à
Sa disparition
Dans ses rouages
Mettre en équations
Tous les fragments
Toutes les traces
Et les regrets
Les regarder
Dans la distance
Et les compter
Et découvrir
Autre chose
Au fil du temps
Retracer les peines
Ces manques au fil
Des cassures
Autant d’impasses
De rues bloquées
D’armures mal ajustées
D’habitudes qui
N’en sont pas
Assis désormais
Sur des souvenirs
Qu’il faut remettre
À leur place
On se retourne
Sur un frémissement
Un vague murmure
Qui devient là
Une chose aveuglante
Littéralement
Envahissant
Le cerveau
L’inondant
Et recouvrant
Les pensées
D’une lave
En fusion
Tout devient
Rouge et jaune
Si intensément
Que la ville semble
Prendre feu
Et que l’on disparaît
Dans cette violence
Soudaine
Qui laisse traces
Et malaises
Au bord de soi
Presque au dehors
Dans l’hostilité
Tout autour
Ce qu’on doit
Tirer du brouillard
Retrancher de
Nos failles
Ce que l’on va
Apprendre
À signaler d’une
Existence que
L’on croyait
Connaître
Ce qui a pu
Se dissoudre
Au fil d’un temps
Toujours trop anxieux
Ce qu’on me dit
D’apprendre
À regarder
Les morsures
Fermer les yeux
Doucement
Pleurer alors
De revoir
Les gestes
Pourtant si
Repérables
Les mots si durs
Dans leur déroute
Jetés dans la solitude
Et ces longues heures
Dans les transports
D’un mal intérieur
Filant à la vitesse
D’une rame
Les arbres
Vibrent
Paysages
Dépouilles
Que l’on voit
Lutter
En grisailles
Intérieures
Éclaircies
Soudaines
Lentement
Se détache
La patine
D’angoisses
Inexpliquées
Et d’accidents
À peine visibles
Inscrits dans le corps
Et sur les façades
À l’assaut de ces
Troubles
À l’affût de nos
Pas anxieux
Qui cerclent
L’horizon
Ce qu’on doit
Dépasser
Le passé se trouble
Ou se couvre d'un
Curieux mirage
D'éclats revisités
Qu'on a laissés
Sans voix
Blessures
Morceaux
Et parures de mots
Impossibles à sortir
Seul dans une salle
De bibliothèque
Au milieu du tout
A l'écart sans la peur
Des heures à remonter
Le fil de ces rues
Arpentées dans le
Silence qui suit
Les colères intérieures
Qui n'en sont pas
Cette partition
Que l’on a perdue
Soucieux toujours
De ne pas savoir jouer
Pendu à des
Protocoles
Et des rituels
À des armes
Scientifiques
Pour recomposer
Comme se dresse
Le spectre d’un
Effondrement
Je regarde l’immense
Clocher tout en béton
Paré de linceuls noirs
J’en isole sa
Majesté
À distance
Du monde
Celui plein
De signes
Dans lequel
Je me débats
Avec des bruits
Comme des instants
En fuite
Des lumières
Bien trop vives
Sur des troubles
Compulsifs
Qui se posent
Sur les convulsions
De la ville
Entre un monde
Sans ombre
Et ce reste
De veines
De tous ces
Chemins inventés
Ourlant nos peurs
De la houle en soi
Qui soulève tant
D’angoisses
Transformées
En textes noirs
Profondeurs de
Mon ciel trop chargé
La question se pose
En toute conscience
De ce qui mord ainsi
Les journées
De cette brume soudaine
De sa disparation rapide
Des fragments de lumière
De ce qu’ils laissent
Comme éclats dans
L’esprit
Traversant les rues
Transperçant les morts
Comme tous les jours
Ce mouvement rejoue
La beauté instable
D’un lieu où l’on
Peut voir les morceaux
De ce que fut l'enfance
Un moment
Il faut renoncer
Au terme
De quelque chose
Il faut renoncer
Comme un fameux
Voyage sur les routes
Du sud de l’Europe
Surchauffées
Presque désertiques
Que l’on observe
De notre regard flouté
De myope
Ce qu’on entend
C’est le bruit
D’une déchirure
D’une chaleur
Trop douce
Pour être réelle
Si intense
Qu’elle en devient
Dangereuse
Comme si elle
Annonçait
L’égarement
Le mirage
D’un souvenir
Jeté dans le
Vide
Ce trait de caractère
Qui se lit dans la pierre
Comme sur les visages
Cette absence étrange
D’un rivage accueillant
Sans la rumeur
D’une cité toujours
Présente à l’oreille
Un cœur qui
Se soulève
Littéralement
Tous ces liens
Que l’on entend
Se faire
Puis se défaire
Dans l’inquiétude
Ou la joie
Rien ne pourrait
Perdurer
De cette enveloppe
Qui nous sert de corps
D’un silence à rompre
Qui nous protège
À l’évidence
Ça dissimule
Des circonstances
Dans l’urgence
De l’oubli
Comme on a
Toujours besoin
Semble-t-il
De ne rien raconter
Sauf par à-coups
Comme on fait mine
De savoir où l’on va
Alors qu’on se perd
Systématiquement
Dans sa propre
Raison
Dans ses propres
Villes
Et sa propre vie
À l’évidence
On découvre
Que l’on connaît
Toujours l’adresse
À cette heure
On chavire
De ne pas
Ressembler
À la déchéance
Presque annoncée
Que l’on a vu
À l’œuvre
Suivant les jours
On oublie
On a peur
On se laisse
Glisser
Puis on se reprend
On ranime la
Douleur éteinte
On l’embrasse
À pleine bouche
On la tire à soi
Encore et encore
Trop heureux
Qu’elle existe
Comme un répit
Un coucher de
Soleil sans cesse
Convoqué
À ne plus être
Un fichier temporaire
Vaguement perdu
Dans les arcanes
D’un historique
Au-dessus d’un plan
Numérique à
Flotter comme ça
Prenant la mesure
De ce qui s’éloigne
De ce qui demeure aussi
Dans les centres
Et périphéries
Avant de figer tout
Ce que l’on peut
De transformer
Nos instants
En endroits
Quelque part
En soi
Il y a le sang
Répandu de
La circulation
Toutes ces
Formes étrangères
Qui se mêlent
À nos souvenirs
Des chantiers et
Ces vestiges de tout
Ce qui nous ébranle
Le vertige de
Nos chaos intérieurs
Au milieu de tout ça
Qui nous traverse
Jusqu’à la mort
Il y a toutes
Ces choses
Que l’on ne peut
Abîmer
Toujours allumées
Et pour toujours
Il faut d’autres
Miroirs brisés
Et d’autres cris
Comme ceux
Jetés dans la rue
Par un forcené
D’autres angoisses
Jamais vraiment
Comprises
Des songes en plein
Jour comme autant
De rappels impossibles
À saisir
Et de se dire
Que tout est
Consommé
Jusqu’au moindre
Terrain à construire
Même si la porte
Menace de s’ouvrir
Et de saisir
Ce qui précède
Et nos oublis
On nageait encore
Même et surtout
Au-delà de la limite
Autorisée
On courait encore
Jusqu'à l'égarement
Quand le soleil
N'était plus qu'un
Faible rougeoiement
Je me revois encore
Jeter un coup d’œil
De côté vers les coins
Sombres de l'été
Me dire comme ça
Que j'irais bien
A la recherche
D'une terre inexplorée
J'en avais le droit
Et le corps suivait
Je revois encore
Les gouttes d'eau
Qui couraient le
Long de mes bras
La mer comme
Un feu d'artifice
Aux teintes argentées
Et tous ces cœurs
Qu'elle allait
Bientôt déchirer
Rien
N’efface
N’altère ne
Serait-ce
Qu’un pixel
Ce qu’elle contient
Tourne toujours
C’est ainsi
D’un bout à l’autre
De tous ces lieux
Que je traverse
Tous ces mots
Révélés
Comme cet arbre
Arraché plus bas
Au pied de l’immeuble
Qui gît comme ça
Dans l’attente
D’être relevé
Dans la présence
De ce que l’on voit
Dérives éparses
Sur la rade
Vagues silhouettes
De cargos
Et terres entre
Deux mondes
Soutenant des
Nuages à peine
Menaçants
Juste la présence
D’un ciel vivant
Au départ
D’une évocation
D’une arrivée
Toujours attendue
Et d’un jour
Qui s’éclate
Sur des falaises
Douces et sauvages
Où plus loin
Se love un genre
D’urbanité
Qui nous porte
Toujours fixer
La fenêtre
S’emplir
Du bleu
Respirer
Autant que
Possible
Ce qu’il est
Possible de
Faire encore
Quand d’autres
Plus bas
Semblent
Courir
Sur le bitume
Tout frais
D’une future
Piste cyclable
Comme se déploie
Toute cette lumière
Qui redessine à
L’infini le paysage
Alors ton enveloppe
Flotte quelque part
On aimerait
La fixer pour soi
Dans le creux
D’une âme
Pendue
À la fenêtre
Les coûteux
Renoncements
Tous ces fantômes
Retenus
Pour se hisser
Au niveau
De cette parcelle
Douloureuse
Territoire en
Perdition
Jusqu’à son épuisement
Puis l'apaisement
En forme de lieu
Que l’on indique
À peine secrètement
Au fil des jours
Comme on rejoint
La solitude d’une nuit
Celle d’un deuil
Que l’on retrouve
À voix basse
Que l’on a
Toujours partagé
Enveloppé d’un silence
Aux confins imprécis
D’un faubourg
Des frontières
Trop floues
D’une cité géante
Ou d’un corps
Qui n’a cessé
De se confronter
À l’alcool
Avant de devenir
Décombres
Puis vagues images
Que l’on se repasse
À la lumière d’un monde
Sans
Tout ce qu’on évite
Ressemble à la mort
Comme on s’accroche
Aux démentis
À tout ce qui
Échappe à ce qui
Doit être ainsi
Comme on marche
Ici sur la ville enfouie
Ailleurs sur sa beauté
Si évidente qu’on en meurt
Parfois en y pensant
Avant de se tourner
Vers ton ciel bleu
Et de se remettre
À penser à la vie
Selon l’usage
Et ses règles
Forgées
Dans un plan
Déplié
Histoire de voir
Ce qui reste
D’un centre
Reconstruit
Ça ressemble
À une sortie
D’hôpital
Chancelant
Tout juste guéri
Avant de se redresser
Peu à peu
De voir les trottoirs
S’aligner puis
S’élargir
De retrouver
Figure humaine
Et même davantage
Ce visage-là
Qu’on n’oublie
Jamais
Remonte
À la surface
Et vous percute
Toujours
Multiplié par
L’absence
Il y a l’eau
Qui ruisselle
Qui éteint les cœurs
Et fait briller le béton
Comme du marbre
Tous ces immeubles
Qui deviennent
Des masses mouvantes
Sculptures inachevées
Livrées comme des corps
Aux regards avides
Au ciel blanc
Qui ressemble
À une page
Que l’on voudrait
Remplir de tout ça
De tous ces bruits
De toutes ces formes
Qui relèvent d’un rêve
Sorti de terre
Comme d’un voyage
À sa fin
Terminal quartier
Posé sur les hauteurs
Qui furent religieuses
Puis industrielles
Avant de s’embraser
Et de se vendre
Dans sa totalité
C’est un lieu
Une architecture
Un mouvement
Que l’on a
Une destination
Que l’on suit
Ce genre de parcours
D’un point A
À la mort
On élabore en silence
Ce long chemin
De textes
Tous liés
Que l’on recueille
Jour après jour
Tous liés donc
Qu’il ne faudrait
Jamais séparer
En recueils
Ce genre
De geste
Ou de chose
D’erreur
Ou d’offrande
Qu’il faut céder
Pour respirer
La douleur
Pour articuler
Quelque chose
Que la pensée
S’épuise enfin
En vue de tenir
De voir encore
L’écorché sous
La peau pour
Aller simple
Alors que l’on
S’efforce de tout
Retenir
Pour tout décor
Intérieur
Comme on s’ancre
En soi
Pour te voir
Au bord d’une rade
Passer sans
Les traces
Comme on se passe
Du langage
Alors que
La clarté
Évidente
Ne cesse d’aveugler
À la croisée des
Routes qui se
Frayent un chemin
Entre les immeubles
De plus en plus
Rénovés
Qui s’animent
Aux heures nerveuses
Ces natures vives
Qui se répandent
Partout
Passent à travers
Les gouttes
Et dessinent
La blanche
Comme on réduit
Ce qui tombe
À cette pluie
Bruits blancs
Au milieu d’un
Bleu électrique
Tout est si changeant
D’une humeur l’autre
D’un état d’euphorie
Intérieure
À ce trouble
Si noir qu’il fait
Mal au crâne
Aux angles morts
Que l’on observe
Derrière les rideaux
Frondaison des toits
Qui semble trembler
Puis retrouver son
Équilibre
Comme on réduit
Ce qu’on perd
À ce paysage
Sans jamais
Le quitter vraiment
Des yeux
Se garder
De ce temps
Haut et clair
Avant que les nuées
Ne s'amoncellent
La dernière pensée
Ce genre de chose
Que l'on retient
Avant de sortir
Dans la tempête
Cette expérience
Du vivant
De ce que l'on est
Au milieu de tout ça
Qui vole ou résiste
Où ne marque
Aucune colère
Juste saisir
L'étendue
A cette place
De la violence
Qui nous dépasse
Drapé de bleu
D’écoute
Et de blanc
Tout s’écoule
Ainsi
Dans la chute
Des corps
Et des murs
Ce vent inconsolable
Qui nous traverse
Sous les décombres
D’une énergie
Trop lumineuse
Drapé de regards
Incendiaires
Ou perlés de peine
Devant la rade
Foudroyante
À entendre
Derrière soi
Le murmure
D’un lieu
Habité
On capte tant
D’images de
Ce chaos
Au fil des
Trottoirs
De ces rues
De tous les
Mondes
Possibles
Imaginables
Que l’on croise
Et qui semblent
Voler au-dessus
De la politique
Dessinant autre chose
Un autre mystère
Et d’autres couleurs
Et d’autres visions
Que l’on ramasse
Comme ça
Au passage
De tous ces convois
D’un futur saisissable
La seule image
Au fond que l’on
Soutient
L’un après
L’autre
Les jours
S’amalgament
À la lumière
Sujet d’une ombre
Toujours retrouvée
Quand un morceau
De vie s’échappe
Et disparaît doucement
Dans la mer
Juste en face
Le bruit des flots
S’écrasant sur le
Mur des falaises
Urbaines
Là où toutes
Les tempêtes
Finissent
Et que le calme
Embrase la suite
J’attendais des images
Des mots si clairs
Qu’ils orneraient
Les façades
J’attendais
Que ton mystère
Devienne limpide
Et qu’il s’écoule
Comme une pluie
Un paysage accumulé
Emporté par une rivière
Atmosphérique
Fleuve dans le ciel
Qui nous tombait
Dessus
J’attendais ce déluge
Qui blanchirait nos
Noirceurs
Et nos gestes
Pour de simples
Graffitis
Rien de plus
Précieux pourtant
Que les jours
Récusés
Ils dessinent
Notre éternité
Il y a bien
Tes cheveux
Devant mes yeux
De ce crépuscule
Au sifflement
Du vent maritime
Chargé d’iode
Et de sauvagerie
Qui s’éteignent ici
En pleine ville
Plus qu’une résonance
De ces vagues
Entre ces murs
Qui commencent
Un poème
Vieilles pierres
Si rares
Qui posent
Tout un passé
Fragile dans ce
Flux de modernité
Reflets dans tes
Mèches qui volent
Dans mon esprit
Le passage
Et sa perfection
Mélodique
Tous ces pas
Dans l’évanescence
De lumières fugaces
Autant de rues
Dans les rues
D’éblouissements
Et de perditions
De beautés qui
S’échappent
Et de regards
Que l’on saisit
Dans la mémoire
Bleu dans l’âme
Avant de le voir
Qui surgit entre
Deux nuages
Soudain immobiles
D’autres espaces
Plus souterrains
Où s’évanouissent
Les contours
Les angles et
Lignes droites
Qu’effacent déjà
Le soleil d’hiver
Et les pensées
Chaque fois
Réinventées
Comme un monde
Élargi à cet
Aveuglement
À cet ensemble
De transformations
Observées
Cette nature
De ciel et de
Pierre mêlés
Où l’on se
Demande
Toujours ce
Que deviennent
Le souffle et
Sa mesure
Tu vois précisément
Ce qui illumine
Pour chercher
Une réponse
Une adresse
Un lieu
Dédié à la
Solitude
Au milieu
De la foule
Comme on dit
Comme on ouvre
Les lèvres pour
Sentir la fraîcheur
D'un matin
Et que l'on voit
Les feux arrière
Qui s'éloignent
Dans un filet
De sang
Blessure de la ville
Son mouvement
Réconfortant
Cela tient
De l’insaisissable
De ce que le regard
Ne peut plus embrasser
L’étendue presque
Infinie de ce
Mouvement urbain
Se pose alors
La question de savoir
Comment dire
Et transmettre
Ce que l’on dissimule
Avec tant de mal
Dans ce territoire
Textuel ce genre
D’image
Qui ressemble
Tant à une ville
En expansion
Permanente
Quittant ses frontières
Sa genèse ou sa
Naissance
Pour s’étaler
Sans limites
Loin de son
Naturel initial
Ce point zéro
Qui n’existe
Peut-être pas
