Tu ne retourneras
Jamais là où tu
Semblais le plus
Étrange
Au silence
Antérieur
Celui qui ne
Parle pas
Devant cette
Page à écrire
Portant ce monde
Intérieur comme
Seul véritable
Langage
Suivant les mots
De livres bien trop
Complexes
Seulement pris
Dans ces formes
Rassurantes
Comme on cache
Les pièces de ce que
L’on est
Alors que l'on dessine
Les contours d’une
Mémoire retrouvée
L’équivalent
De ses propres
Naufrages
Ce que l’on
Retrace
Parsemé
De colères
Et d’angoisses
Jusqu’à la douce
Lumière enfin
Supportable
Qui défile
Et se réinvente
Dans l’étau
De tous ces
Transports
En commun
Comme on glisse
Sur les visages
De tous ceux
Qui se pressent
Alors que l’on
Peine à comprendre
Ce qui s’y passe
A d’autres yeux
Posés sur soi
Ou les mêmes
Seulement plus
Libres de voir
Les angles
Fuyants et les
Courbes
Chargés de nuages
Et de questions
Soudain résolues
Comme on soulève
Tout un passé
Ce pont qui se
Laisse enfin
Traverser
Reliant soupirs
Et défaites
Que l’on prend
Dans ses bras
On s’arrache
Avec patience
Des mots pendus
Dans le vide
De cette descente
Trop tourmentée
Trop près
Des falaises
Urbaines
Bousculées
Par la lumière
Trop vive au-dessus
De la rade
Tournant et
Retournant
Le couteau
Dans ce bleu-
Gris aveuglant
En tête des
Atypies
Devant cet
Intense ciel
Taillé dans
L’éternité
Ce bonheur
Dans la tristesse
Blessures des jours
Qui se fondent
Dans le mal
Débusqué
Au fond d’un
Fleuve intérieur
Traces d’amour
Et de vie comme
Envoyées par le
Fond
Tous ces carambolages
Terminent leur
Course dans
Une confession
D’abord à soi
Cette lutte
Qui commence
Le livre ouvert
Avant de s'étendre
Aux rues environnantes
Où l’on se perd
Encore aujourd’hui
Nous ne sommes
Que la mort
Vibrante
Sur et sous
La peau
La compression
Et tout ce qui
Nous relie à la
Ville comme
Aux autres
Ces liens qui disent
Qui devraient nous
Le dire sans toujours
Le faire
« Je n’ai pas de corps
Ou je le perds
Ou je ne m’en
Souviens plus »
Plusieurs fois
Trop souvent
Au milieu du tout
De la foule
Il disparaît
Disons qu’il
Ne reste que
L’esprit sans
L’enveloppe
Avant qu’il revienne
Comme on affronte
Un visage inconnu
Déjà vécu
Déjà perdu
Tout ça
Est inscrit
Comme on
Donne à voir
Ce qui ne l’était
Pas faute de
Pouvoir toucher
Un ciel serein
Le ciel de nos rêves
Ce genre de normalité
Inatteignable
Trop de ces fantômes
Qui voulaient douceur
Mais tombaient sans cesse
Trop raides
Trop rigides
Dans ce noir
Éteint en soi
Où paysages
Et bâtis sont
Pourtant là
À portée de mains
Pleines de regrets
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La présence d’esprit
D’un autre âge
Plein de ces troubles
D’espaces et de paniques
Comme on joue sa peau
À relier ses fragments
On la rejoue surtout
S’offrant sur le fil
Un sursaut
Une danse sur les braises
D’une esthétique
Et de son affreuse
Beauté
Que l’on refond
Dans cette absence
De soi qui s’est tant
Jouée de nous
Déchiffrant la
Mémoire à la
Manière d’un plan
Toutes ces directions
Que l’on a toujours
Perçues comme
Une spirale perdue
C’est comme
Un film perdu
Introuvable
Au fond du crâne
Mille et une
Choses que l’on
Remonte des limbes
Revenir de loin
Gravement endommagé
Mais étrangement
Plus léger
De tous ces éclats
Traversants
Pareil aux flots
Incessants que
L’on observe
Fasciné effrayé
Revenir de ça
De ces guerres internes
Périodes funestes
Que l’on superpose
À tout le reste
Tout ce qui abolit
Cette musique routinière
Retourne le cœur
Au sens propre
Comme aspiré
Par le vide
Ce trop plein
Qui nous renverse
L’identité et le reste
Perdu soudain
Dans un lieu connu
L’habitude et son revers
Ce que l’on vit comme
Une perte
La nuit toujours
Que l’on écarte
Comme un voile
Derrière y a
Trop d’espace
Tout un monde
À repeupler
En espérant
Revenir parmi
Tout à sa place
Le corps coordonné
L’esprit dans un cadre
Jusqu’à ce point
Précis le retrait
Du monde
En plein cœur
D’une architecture
Rigide tout béton
C’est si rassurant
Ces blocs gris
Qui se teintent
Pastels et autres
Nuances
Le travail du
Temps de toutes
Les adaptations
Ça finit par être
Agréables à l’œil
Une esthétique
Du passage
Un trouble
Qui reste
En suspens
Comme on
S’émerveille
D’y mettre un
Nom
Au cœur de sa violence
Celle que l'on s'inflige
Blessures et chaos
Dans la solitude nue
Et la peur permanente
Que l'on découvre
Maintenant au cœur
De ses fatigues profondes
Regard sur la trame
Des jours et de leur
Organisation si précise
Une horloge que
L'on remonte en soi
Jusqu'aux racines
Du cœur
De sa minuterie
Infernale jusqu'à
Sa disparition
Dans ses rouages
Mettre en équations
Tous les fragments
Toutes les traces
Et les regrets
Les regarder
Dans la distance
Et les compter
Et découvrir
Autre chose
Au fil du temps
Retracer les peines
Ces manques au fil
Des cassures
Autant d’impasses
De rues bloquées
D’armures mal ajustées
D’habitudes qui
N’en sont pas
Assis désormais
Sur des souvenirs
Qu’il faut remettre
À leur place
On se retourne
Sur un frémissement
Un vague murmure
Qui devient là
Une chose aveuglante
Littéralement
Envahissant
Le cerveau
L’inondant
Et recouvrant
Les pensées
D’une lave
En fusion
Tout devient
Rouge et jaune
Si intensément
Que la ville semble
Prendre feu
Et que l’on disparaît
Dans cette violence
Soudaine
Qui laisse traces
Et malaises
Au bord de soi
Presque au dehors
Dans l’hostilité
Tout autour
Ce qu’on doit
Tirer du brouillard
Retrancher de
Nos failles
Ce que l’on va
Apprendre
À signaler d’une
Existence que
L’on croyait
Connaître
Ce qui a pu
Se dissoudre
Au fil d’un temps
Toujours trop anxieux
Ce qu’on me dit
D’apprendre
À regarder
Les morsures
Fermer les yeux
Doucement
Pleurer alors
De revoir
Les gestes
Pourtant si
Repérables
Les mots si durs
Dans leur déroute
Jetés dans la solitude
Et ces longues heures
Dans les transports
D’un mal intérieur
Filant à la vitesse
D’une rame
