Frisson

 

Ce frisson de

La dépossession

 

Le sentiment

D’être dépossédé

 

Par l’inconscience

 

L’aveuglement

 

Cette porte

Du cauchemar

 

Et la folie

D’un combat

 

Sous la loque

Médiocre

De l’ambition

 

Tout ce qui

Conduit doucement

 

Aux portes de nos vies

L’obscurité

 

 

Froid Dehors (2)

 

 

Tout ça

Nous déborde

 

Ces moments

Qui nous éclairent

 

Le temps entre

Les mains

 

Ces routes

Que l’on a suivies

 

Ça peut tuer

À petit feu

 

Ou nous projeter

Dans un amour

Éternel

 

Au bord

D’une fenêtre

Souvent

 

Pour continuer

À voir ce que

L’on ne voit plus

 

  

 

Froid Dehors

 

Ça tombe

Comme le jour

 

Sa forme

Épousant

La nuit

 

Et la surface

De ton corps

 

Un peu à l’écart

Pour souffler

 

Alors que mon

Cœur s’arrache

À l’obscurité

 

Pour oublier

Tout ce qui

S’abîme

 

Brisures

La démarcation

Là en soi

Cette ligne 

Profonde

De séparation

Frontière 

D’écriture

Entre soi

Et le monde

Comme on s’effondre

À ses côtés

Dans cette suite

Préméditée

Ce flux inquiet

Autant de fragments

D’un texte brisé

Accompagnant

Celui sans cesse

Retourné 

De nos cités

A partir 

De leur histoire

Prêche

 

La colère qui défend

Éloignant l’indifférence

 

Pour la clarté mauvaise

D’un prêche urbain

 

C’est que cette terre

Est silencieuse

 

Sous le poids du chaos

Et de sa destruction

 

Refaisant le voyage

Vers l’oubli

 

Comme on pousse

La grille d’un cimetière

 

Et que l’on se tait avec lui

 

 

 

 

Dépasser

Toutes ces feuilles mortes

Au cœur de la vie

Comme l’aveu 

De la fragilité

Toutes ces pensées

Que l’on ressuscite

Comme des luttes

Transmises d’une

Existence à l’autre

Pour que rien 

Ne s’arrête jamais

Vraiment

De nouvelles

Destinations 

Et de nouvelles 

Lignes 

Autant de 

Nouveaux regards

Sur ceux 

Engloutis

Par le temps

Dire (7)

 

Ce qui se crée là

Des ordures

Et des cendres

 

C’est de l’absence

 

Un manque qui

Se posera sur chaque

Centimètre carré

 

Une absence réduite

A la dimension d’un plan

 

Que l’on arrive même

Plus à lire

 

Faute de repères

 

Et de tout ce bordel

De cette vie réduite

À néant

 

Naîtra d’abord

La fragilité extrême

 

Avant de fondre

Sur celle qui l’a détruite

Dire (6)

 

 

Ce vide déjà vu

Percé de ruines

Et d’immeubles

Tragiques

 

Ce vide-là

En rejoint d’autres

 

D’autres noms

Effacés et fatigues

Insurmontables

 

Réduits à des

Palimpsestes

 

Autant d’écritures

Disparues

 

Dont il ne reste

Que des traces

 

Comme une langue

Exhumée

 

 

Dire (5)

 

On retient

Cette phrase :

« C’est assez

Pour espérer »

À peine

Le regard

Dans les ténèbres

Ou plus simplement

Sur cet air mensonger

L’éternel renoncement

À l’humanité

Et l’on sait

Que cet espoir

Se teinte

D’une mort

Certaine

Après avoir

Été jusqu’au bout

Peut-être

De la poésie

 

Dire (4)

 

La cendre éteinte

Sur laquelle

On marche

A la recherche

D’une ville

Disparue

 

Que l’on voit

Disparaître

 

Devenir

Ce désert

Que l’on porte

En soi

 

Que l’on observe

À l’œuvre

 

À l’intérieur

De soi

 

Sinistre

Immobilier

Qui ne cesse

De s’aggraver

 

Une ville

Jetée à la voirie

Comme aux ordures

 

Que renaîtra

Comme une autre

 

 

 

 

Dire (3)

 

Jusqu’au bout

Ce paysage intérieur

Comme une information

 

La position précise

D’une solitude

Parmi les autres

 

Rien de plus

 

Sans attendre

Les larmes

 

Et l’essence

Des choses

 

Ces bruits

Assourdissants

Impossibles

À couvrir

 

Juste un corps

Qui se pose

 

Au milieu

Du malheur

 

 

Dire (2)

 

Pas besoin d’exposer

De rentrer en force

Dans ce malheur

 

Il est au-dessus

 

Forcément le doute

Sur l’effondrement

 

Et sur le poids

Des mots là-dedans

 

Aucune intention

Aucun soupir

 

Rien ne rivalise

N’échappe

À la destruction

 

Pas même

Le texte

 

Il reste l’information

D’un immeuble

À terre

 

Et le vide

Après lui

 

 

 

Dire

 

Si cette chose

Nous append

Quelque chose

C’est que l’on est

Au milieu du chaos

 

Juste un peu décalé

 

À peine plus éloigné

D’une scène que

L’on détruit sous

Nos yeux

 

Ces mots alignés

Ne pourront jamais

Rivaliser avec ça

 

Jamais

 

Cette image

De la laideur

Écrase tout

 

Impossible de lutter

Avec ça

 

Sauf avec la

Tristesse

 

Et la précision

D’une cible

 

Comme on dérive

  

Un territoire décrété

Dans notre imaginaire

 

Qui s’impose

À l’esprit comme

Un « cimetière du futur »

 

Ce visage de l’autre

Europe que l’on voit

À nouveau

 

Arraché de son angle

Mort par la mort

 

Dans l’écoulement

D’une histoire violée

 

Et le désir

De porter

La mort

 

Là où elle s’est

Mise en route

  

 

 

Poids

 

Ce poids

De la mort

Porté tel

Un fardeau

 

Cette étrange

Caresse dans

Le dos

 

La présence

Presque liquide

D’un souffle

Trop froid

Pour être

Tout à fait

Humain

 

Ce poids

Ressemble

Au secret

Quotidien

 

Son lien

Avec la poussière

 

Ruines (3)

 

Dans les âmes

Malades et pleines

De cadavres semés

Comme des mensonges

 

Finissant par contaminer

Jusqu’à la raison

 

Cette langue qui se délie

Dans la haine désormais

 

Ce qu’on appelle

Une langue morte

 

Tuant son locuteur

 

À croire que l’histoire

S’écrit ainsi

 

Dans une langue

Que l’on a tué

Peu à peu

 

Dont il reste

Les morceaux

 

Un fil rompu

Que l’on restitue

Dans une peine

Continue

Ruines (2)

Impossible de fuir

Prisonnier d’un territoire

D’une servile tristesse

Même dans la victoire

Ce délire calculé

Comme on entre

Dans la nuit

Brisé par des fers

À peine imaginés

Ils s’imposent

On en fera

Des trésors

Pour envahir

Ce qui est arraché

Ruines

 

D’une époque

Trop vécue

 

Ou méconnue

 

Dispersée

Comme autant

De débris

 

Délivrée

De tout avenir

 

Quelques blocs

Restant debout

Transpercés

De lumière

 

Dialogues

Entre silhouettes

 

Traits dilués

Dans la nuit

 

Cette nuit crue

Tombant d’un

Ciel cassé

 

 

La Mort Du Vojd

 

Le sentiment

D’impuissance

Qu’elle trimballe

 

Ces rêves de faucon

Qu’elle effleure

 

L’envie de meurtre

Qu’elle dissimule

De plus en plus mal

 

Les mots seulement tendus

Vers un visage qui finira

Défiguré comme les

Autres tueurs de masse

 

On devine pourtant

Que les mots sont vides

 

Mais pas ce langage

 

Déployé comme une arme

De destruction massive

 

Il va mourir

Il va souffrir

C’est écrit

 

Enfermé

Dans sa langue

 

Et tous

L’accueilleront

Dans le même

Brouillard

De mensonges

 

Des Criminels

 

Ce qui va mourir

D’une mort lente

Et provoquée

 

L’autre versant

Du sommeil

Agité des tueurs

 

Qui voient pourtant

Leur ombre s’éteindre

 

Dans la disparition

Violente d’une offense

Inventée

 

L’unique plaisir

Des morts-vivants