For Safety’s Sake?

N’allez pas lui dire

Que remplir un sac plastique

De supermarché - avec une

Enorme lettre majuscule en

Rouge dessus - de boîtes

Vides - canettes de Red Bull

De 1664 de 33 Export

Ne sert strictement à rien

Ça pourrait très mal finir

Pour votre cul

Et d’une parce que si

Toutes ces boîtes vont servir

Et de deux parce que

Il adore botter le cul des

Gens qui posent trop de questions

Après vous faites ce que vous

Voulez - c’est pas mon cul

Les boîtes une fois dépliées

Et repassées avec le plat de

La main puis avec une pierre

Sont destinées à finir leur vie

Sur un mur de béton dans une

Cave abandonnée - et croyez-le

Ou pas mais même Andy Warhol

N’aurait pas imaginé une déco

Aussi trash et sublime

Faut concevoir la chose dans

Sa tête : s’endormir avec une

Armée de taureaux menaçants

Et une kyrielle de chiffres

Avec ça les rêves y viennent

Tout seuls pas besoin de somnifère

Ou bien le seul et l’unique en

Vente libre : une bonne cuite

Les taureaux courent dans une

Plaine balayée par le vent

En l'occurrence la bouche

D’aération qui crache un air

Vicié - plein de saloperies

Microbes résidus d’essence

Et puis les bonnes nuits une

Miraculeuse odeur de parfum

Féminin - autant vous dire que

C’est rare - aussi rare que les jours

Sans boîtes de bière sérigraphiées

Ou sans un imbécile qui pose LA

Question celle qui vaut un coup

De pied dans le - aussi rare que les

Regrets de la surface

Elle n’a rien d’un lieu sûr...