De quelle menace
Sommes-nous les
Prisonniers ?
De toutes
Ces guerres
Que l’on mène
À nos terres
Intérieures
Il reste du noir
Dans une main
Comme de la suie
Sur les feuilles
Soudain assombrie
Et de quoi
Répandre
Un peu de
Cette âme
Urbaine et
Pétrifiée
Comme le sang
Abyssal
La cicatrice
D’une plaie
Jamais
Refermée
