Il n’y a pas
De pure lisibilité
Que l’on ait peur
On que l’on
S’emmure
Que l’on dissipe
Le brouillard tenace
Et qu’il dévoile
Après lui
Le plus vif
Des soleils
Il n’y a que
Des rouages
Le sombre
Qui parle
Aux morts
Et le reste
Qui s’érige
Loin des terreurs
Silencieuses
Qui peut-être
Sera à nouveau
Détruit
Mais qui sera
Toujours ce
Qui inondera
La mémoire
