À contre-courant
De ce vent
Qui souffle
La mort
Les couleurs
De l’encens
D’un ciel
Boréal
Et nos vêtements
Taillés dans l’élégance
Du désespoir
Pour seule armure
D’îlots tout neufs
En résidences
Passés par le fer
De la modernité
Celui que l’on tord
Dans sa blancheur
Initiale
À contre-courant
Du sang et de la
Pourriture
Des yeux au-delà
Du mal et de
La glace
