L’étincelle dans les
yeux, cette part du
vivant que l’on garde
dans la lumière,
pénétrée par l’
attente, jeune
défunte qui se
refuse encore.
Bien dissimulée derrière
ce masque confondant
de beauté. A se montrer
dans la suite...Comme
un murmure, une onde
imparfaite. Si fragile,
si confuse...Que l’on
voudrait reculer l’
horizon bâti sur des
ruines. Entendre
à nouveau ce cri
limpide, et solitaire
sans doute. Mais
vivant. Vers des ombres
pourtant, qui soudain
font irruption dans
ces yeux. Et semblent
tuer jusqu’au moindre
tumulte. Dont l’écho
nous désole...
