In A Confined Space

La main sur le coeur

Qui détient son lot

D’infamies - d’étranges

Méthodes...Devant l’

Inépuisable attraction...

Devant ce verre de bière

Donc - il compte les

Heures et les roustes

Et les doutes...En panne

D’écran de miroir de

Tout c’qu’on veut - le

Patron répond plus - on

Dirait qu’il est mort -

L’air un peu gris des

Statues - elles aiment

Aussi - on dit ça...Que

L’obscur s’attrape comme

Une maladie...Que les

Couleurs tombent grave-

Ment...On en dit des

Conneries...Contre la

Fin des larmes et des

Luttes...Ca surprend

Toujours...On dirait qu’

Il est mort c’est dingue -

Il compte quelques billets

Et s’enrage pour la forme

Alors tu reprends quoi ?

C’est qu’il vit encore

Envers et contre...Sans

Violence apparente...

Profil bien connu par

Ici...Tais-toi et sors de

Cet homme...Mort de

Rire...Une ceinture de

Cuir autour des reins...

Prêcheur des espaces

Confinés - en plein vol

Et de toute cette musique

Pour nous perdre...Saint

Marc remets nous ça...

Nul par ici ne se trompera

Sur la fin...