Fingere

La proie au fond

D’un tombeau

C’est toute l’histoire

De ces palais embrasés

Que l’on écrit

Inlassablement

Des coups que l’on

Ecarte comme le malheur

Qui devient celui

D’un autre

Le beau soulagement

D’être dévoré

Par des mots

Qui composent

Dans ce chaos fatal

L’univers secret

D’une existence

Les Rues A Terre

La cause des orages

Ces pertes fatales

Des cris légitimes

Que l’on garde

Au plus profond

De soi

La cause de tout ça

Ces naufrages contemplés

Des plaintes enfouies

Que l’on ne déterre

Jamais

Autant fouiller

Dans les débris

D’un sanglant ravage

L’univers entier

Pourrait s’y glisser

Autant écrire

L’outrage

Rompre l’amarre

De ce corps

Chercher l’origine

De ce langage

Sous les efforts

D’un vent portant

Que la mort

Ne devienne pas

Le comble des maux

Que l’on scrute

Fatal

Des humains égarés

Ce genre d’espérance

Sortir de la nuit

S’élancer loin

De ces plaintes

Où nul ne veut mourir

Les pertes sans nombre

Consacrent un monde

Où l’ordalie ressemble

A des soupirs toxiques

Des humains égarés

Instruits par le temps

Son immensité qui

Se limite pour eux

A des actes condamnés

Au débris d’une cité

Intérieure

Ses quartiers défaits

Que l’on visite

Comme un éternel

Tremblement

Tôt ou Tard

La douleur qui diffère

Aujourd’hui

Il en reste un mélange

Un composé de maladie

Auto-immune

Que l’on rend insensible

Aux éléments

Presque étrangère à soi

Et même si elle détruit tout

A l’intérieur tôt au tard

Des murs abattus un à un

On reste guidé

Par la pensée

On en mesure

La grâce et son

Théâtre d’erreur

Infortuné qui parle

Pourtant

D’un certain bonheur

Même s’il passe

Comme une ombre

Voix

Mais puisque les

Pages que j’avais

Consacrées

S’échappent

Des foudres souterraines

Sur les bords

Sanglants d’une

Conscience

En éternel

Torrent intérieur

Maître absolu

De l’être et

De l’espace

Cette ville

Son mélange

De sang et

De visages

Qui m’apprend

La destruction

La nature et

Son emprise

Je vis

Je la traverse

Et j’expire

Bâtir

Les mêmes sentiments

Que l’on dissipe

Un brouillard

Dans sa forme mortelle

En nous se répand

Comme s’il fallait

Goûter l’amertume

A l’espèce des hommes

Et des villes

Avant de s’en défaire

Et de regarder le visage

De cette loi sûrement

Éternelle

Quelque chose

Comme le vide

Que l’on remplit

Dans le désordre

Apparent

D’une écriture

Plura Relictis

Comme au vent

Cette voix

Ballottée par les

Flots qui ressemblent

Au discours

Laisse une part

D’elle-même

Entièrement noyée

Plus vivante

Pourtant

Que jamais

Étranglée à demi

Se préparant pour

Le temps

Ce dessein du ciel

Sans la moindre pitié

Qui s’étend à la Terre

Cette voix

Qui continue

De goûter

Les ondes du Léthé

Devine le feu

Et l’oubli

Finissant par

Couvrir d’un voile

Son propos

Pour que personne

N’y pénètre

Sans gravité

Lost In Time

La Grâce aussi

De pouvoir dévoiler

Ce qui reste vivant

Cet endroit où

Le cœur est soûl

Oublieux du bruit

De cette parole

Qui ressemble

Au sommeil

Profond

La grâce aussi

De céder à

L’autre chant

Une autre langue

Que l’on comprend

Par la seule intuition

Comme si le langage

N’était rien

Qu’il abritait

Autre chose

Cette chose

Après laquelle

On court

La Rue Divine

On a beau

Rester au bord

De la route

Avec ces airs

De sainte rivière

S’éclater sous

Le poids accablant

De la vie

Se dire au milieu

De ses vœux

 Et s’accrocher

A des chimères

On a beau

Ressentir si fort

Le chemin

Comprendre

La chair ensevelie

Ne plus entendre

Les sirènes hurlantes

A partir du jour

Reconnaître

Et poser

Ce qu’il advient

Toujours attacher

 Ses yeux

Aux yeux

Resplendissants

Noctesco

Avant qu’elle

N’obtienne

Une entière

Obscurité

La nuit ressemble

Au brouillard

Qui t’offusque

Elle s’en affranchit

Et s’élève ensuite

Tellement vers

Les cieux

Qu’elle fait frissonner

L’épaisseur de

Nos corps

Que l’on écrit

Dans la douceur

Et l’amertume

D’un long silence

Nocturne

Un Ailleurs

Je dois aux oraisons

D’écrire sur

Ma dépouille

Ou celle d’un monde

De ne pouvoir dire

Autrement tout

Ce qui s’éloigne

Tout ce qui

Augmente

Les brûlures

Intérieures

Je dois aux oraisons

De voir parfois

L’humanité

S’éteindre

Devenir sous

L’airain

D’une arme

Une bête sauvage

Si visiblement

Que l’on abandonne

L’idée de s’en défaire

Corps Fictif

Ensuite une âme

Comme un navire

En mer

Mais perdue dans

La ville

Elle en fait

Sa mémoire vive

Y retrouve ses

Membres perdus

Ensuite une âme

Comme un navire

En mer

Mais perdue dans

La ville

Elle en fait

Son désert

Entièrement

Construit

Qui donne corps

Aux soupirs

Aux larmes

A nos désirs

Chaque Veine

  

Ce sont des ombres

Une foule d’esprits

Leur pieux silence

Que l’on oppose

Intérieurement

A l’agitation

Qui nous charme

Et décharne

Jusqu’à l’extrême bord

D’une ville pareille

Son bruit comme celui

D’un fleuve en furie

Où le temps de l’erreur

Se paie en immeubles

Déchiquetés

Il se sépare de nous

A pas pressés

                                       

Ce sont des ombres

Une foule d’esprits

Leur pieux silence

Que l’on embrasse                                               

Commun Néant

Il fallait

Rompre

L’ordonnance

Lentement dériver

Vers la vengeance

Des blessures

Se rappeler

Encore et

Toujours

Comme un éclair

Le soupçon

De l’âge

Limite

Traiter son ombre

Comme le corps

On appelle ça

L’appétit

Des mortels

Au Monde

Ici les larmes

Mûrissent

Puis suspendues

Dans le vide

Elles attendent

Que le ciel se retourne

Comme une âme à l’envers

Tu vois

J’en porte

Toujours

La peine

Je me dis

Que son intention

Finit toujours

Par radoucir

La colère

Ici les larmes

Mûrissent

Puis me poussent

A marcher

Les seules à

Connaître

La raison

De cet

Acharnement

Nécessité

Le fardeau

De ces doutes

On y recueille

Aucune réponse

Limpide et manifeste

Rien de tout ça

C’est une fureur

Que l’on empoigne

Comme on marche

D’un pas leste et pressé

A peine ressemble-t-elle

A ce désir d’avancer

Un pied forcément

Dans le tombeau

Mordant à belles dents

Dans notre fin

Pour mieux s’en convaincre

Pour mieux la vaincre

Les Mots

Ne pas avoir

De trêve

Ne jamais

Croire à l’excès

De lumière

Ne pas voir

La défaillance

Soutenir pourtant

Le regard

Et s’empêcher

D’y voir

Une morsure

Ne rien attendre

Bien sûr

De la prière

Se dire

Que par endroits

Demeure

Autre chose

Qu’une défaite

Ce Trépas

Qu’une ombre

S’avance

Un genre

De nuit épaisse

Capable de défaire

Le nœud de sa colère

Et tous les liens

Qui nous rattachent

A la mort

S’effondrent

Qu’une ombre

S’avance

On se laisse guider

Par ses paroles

Se brisant d’elles-mêmes

Comme de mauvais rêves

Tuant le sommeil

Et descellant les corps

Les Présents

A chaque instant

l’on tresse des

paroles et des

silences – au monde

à soi aux autres -

sa fierté première

va comme vérité

de poussière aux

vents – le mérite

de sa douleur est

nul – peut-être

ton âme – les affres

éclatants de tes

questions – sont-

ils à même d’éteindre

cet ailleurs – de casser

ce mur aveugle – si

souvent nos

blessures se croisent

et s’ignorent – à l’orée

de nos peurs comme

de nos joies – sentiers

mouvants – villes

transparentes –

visages parsemés

de brisures ou

parés d’étoiles –

sans raison

apparente dans

le blanc d’une

sortie - d’où

émerge un appel

nu – le seul à

savoir -