Lecture du corps...
Ceci est ma vie,
ma différence
lancée à pleine
vitesse. Accidentée.
Le contenu renversé
le contenu offert,
et de conclure, ce
qu’on appelle de
l’art, sur le trottoir.
Comme un objet
projeté connecté
contre un mur.
Ou si vous voulez
ma conscience
éparpillée par
les vents urbains.
Et de peindre, de
peindre ce que je
ne vois pas, mais
que j’aspire à voir.
Lecture du corps...
Entre tes mains
ma différence
stoppée net, si
brutalement.
Entre tes mains
le contenant mal
réparé, et ce
contenu, comme
une danse interne,
retrouvée morceau
par morceau...
