Slice Of Life

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

A la dimension d’un

jour, de sa course brève

parsemée de chutes,

afin qu’il n’en reste

que les débris en tête. 

Les regards croisés

les angoisses endormies

pour atteindre une

paix enfin intérieure. 

Celle des logements

plongés dans le noir, rares

lumières dérobées aux

façades. L’on croit

pouvoir s’en passer...

On s’en passe d’ailleurs

et puis les défaillances 

au fond finissent par

l’emporter. A la dimension

d’un jour, de sa course

brève. Parsemée d’

intimités perdues,

reprises comme un

arbre en hiver. 

Démuni de ses thèmes

de sa robe légère

pour ce bois si dur. 

Marbré seulement d’

absences, de méfiances

en réponse...

 

Frequency

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Cette même fréquence

je ne l’entends plus.

Elle me quitte les

jours en algie...

Céphalée suicidaire. 

A nouveau se manifeste

afin que seule reste

en arrière-plan cette

vive allure, déchaînée... 

Enchaînée. Sans la retenue

qui désormais produit cet effet,

vision torturante d’un

ralenti. Le feu de tes

prunelles, longtemps

ressenti...Continue à

m’embraser. De l’intérieur,

mais c’est pareil. 

Cette même fréquence

je ne la sens plus

que d’un côté. Sous les

ombrages dorés et

lisses d’une peau. 

Antichambre en

suspens...Qui m’a

quitté un jour

en algie. Sur l’image

si calme. La morsure

d’un baiser.

 

Vague Colour

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Dans une suite d’

embarras, d’héritages

obligés, que l’on porte

à bout de bras. Comme

des plaies sur un miroir. 

Le visage lacéré, mais ce

n’est pas le nôtre...Seulement

celui que l’on croit. Folie

de parcourir ainsi les

voies, d’en concevoir

tant de souffrances. 

Et d’y voir au final

les fragments aimés

puis détestés d’une

branche.  Dénudée

par la saison, l’

étrange prouesse de

sa survie... 

Alors que l’usure est

si présente, comme

des frontières séparant

les sentiments acides. 

Cette angoisse assoupie

qui se réveille à chaque

pas. Ce feu hésitant qui

menace de s’éteindre,

épris des rues et  de

pensées incertaines...

 

The Blind Is Down

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Est-il possible

qu’il y ait derrière

ces volets clos

autre chose qu’

une fermeture hors

saison ? Une foule de

peurs et de notes

en pagaille. De

parenthèses...Ce

n’est plus la mort, 

ce n’est plus cette

cavale. Pas plus que

les présages dans les

êtres, l’exact et son

contraire...Toutes ces

erreurs qui frémissent

à l’intérieur. Bientôt

délaissent les vues

sur les saisons...Pour

n’en choisir qu’une. 

Ce lien insécable qui

traverse les cloisons,

sans plus se soucier

des persiennes

baissées. D’une foule

de craintes à l’intérieur. 

Surtout n’en rien

montrer. L’écrire

sans doute. Pour en

donner l’exacte

dimension. Toute

cette lumière que l’on

baisse, rideaux tirés

pour la pudeur d’un

geste. Pièces dans

lesquelles s’invitent

pourtant les brûlures

et les tumultes.

 

A Spark

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

D’une étincelle

étouffée...De

notre nuit chétive

se réduisant à des

heures soumises.

Elles se penchent

sur notre sort, le

regard éteint

de nos ombres.

Les moins apparentes,

les moins furieuses

après moi. Comme

un être vivant, la

saveur d’un ciel,

de son bord en

dentelle. Que l’on

gâche comme à peu

près tout.

D’une étincelle

étouffée, qui était

sur le point de s’

enivrer, de partir

en brasier. Devenue

ma part imaginaire,

ce paiement que je

dois à mon être

vivant.

La moins apparente,

la plus en colère aussi.

Comme un miroir

mais sans reflet.

 

Fleetingness

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Tout ce que tu disais

tu l’arrachais à la

nuit. Comme si de ta

bouche ne sortaient

qu’éclats nocturnes et

déshonorés.  

Prélèvements de peaux,

de sentiments...Trahisons

de ce corps et des autres.

Celui des autres auprès

desquels tu t’es blottie,

parfois fatiguée d’avoir

à le faire. Rhabillée, le

visage vers  l’extérieur. 

Posé sur autre chose

que cet objet de souffrances.

Parenthèses jamais

délivrées...Sur autre

chose qu’une

respiration invisible,

battement vers lequel

convergent pourtant

tes paroles infinies, 

des intentions à peine

maquillées, arrachées à

ce jour. Comme si de ta

bouche ne sortait que

la certitude d’une sombre

et sublime défaite.