French Paradise
Les cheveux rasés
La marque des grands
Blessés - ceux qui sont
Montés au front et regardent
Le monde avec cet air de
Mépris - s’acharnant à fuir
Les nuances - les nuances
Sont parties comme les
Morceaux d’un cartilage
Rongé par l’usure et
L’effort - ce monde est
Une colonne vertébrale at-
Taquée : une guerre sournoise
Qui se déroule à l'aveugle
Des fois il met un costume
Porte une chemise noire
Avec un col blanc et une
Cravate satin bleu pastel
Une bière à la main
Heineken ou Kronenbourg
La bière - l’air d’un skin
Ou d’un autre rebelle de ce
Genre - il sait qu’il tombera
Sur plus fort que lui : c’est la
Règle à ce jeu - on tombe
Toujours sur plus fort que soi
Même avec le costume on
Dirait un foutu skin de gauche
Il se promène toute la
Journée en essayant de se
Battre - se débarrasser des
Dernières traces de subtilités
Et d’intelligence qui traînent
Encore dans son cerveau
Le pire c’est que personne n’a
L’air de se rendre compte de sa
Dérive - on peut l’éviter - ouais
On peut c’est facile il suffit
De marcher plus vite - d’éviter
Les endroits où on le trouvera
A coup sûr - facile de le
Voir le moins possible
Il existe pourtant
Et hante les esprits
Fracturés par la peur
La fusion nous guette
Et la cassure qui va avec
Quand la rage devient la
Machine la fusion nous
Guette et la cassure qui
Va avec...
