De la brume
Ou du brouillard
Comme seule
Géographie
De son monde
Tout ce temps
Des paysages
Inconnus
Comme seules
Formes tirées
Du silence
Ou des contours
Impossibles de
Ses pensées
Jetés comme ça
A la face des quartiers
Sans que l’on puisse
Dire d’où l’on tient ça
On ne peut
Que se jeter
Dans cette espèce
D’éternité
Que l’on pressent
Derrière tout
Ce temps
Toujours trop
Limité
Que l’on suit
Comme on trace
De son doigt
Un plan
Dans l’intervalle
Offert
