Les mains impatientes
D’une heure que l’on
Peine à retenir
Que l’on regarde
S’éloigner dans
Le soleil
Pour n’être plus
Qu’un témoignage
De la lumière
Que l’on attend
À nouveau
Comme un ciel
Chargé d’étoiles
Cette origine
Que l’on porte
Comme l’étrange
Certitude
De n’être qu’un
Mystère
L’ambivalence
Dans les gènes
Les accidents
De voiture
Et les couloirs
Trop blancs
La mort dans
Les yeux pas
Si clairs
On en garde
Cette voix
Comme arrachée
À la brume
Essayant toujours
De suivre la
Beauté fuyante
