Encore près de la mer
À se glisser dans
Le mouvement
Incertain d’une cité
Toujours sur
Le point de tomber
De succomber
Aux descentes
Où l’on se
Désole souvent
De ses propres
Failles
Avant de voir
Même dans l’obscurité
La forme d’une étrave
Qui ne peut être
Que le tien
