Tu descends à l’autel
Abandonnant le goût
De ce mal accessible
Cette douleur
Aux couleurs
De falaise
Jetant la canne
Comme un sacrifice
Inutile
Circulant dans
La transparence
Les plis d’une colère
Cette colère qui
Ne fait que pourrir
Comme cet ancien
Nom qui court
Encore les rues
Les replis
De sa pensée
Autant de volumes
Construits que
l’on
Parcourt avant
De partir
