Ça peut être
Un fouillis
Presque solennel
Comme celui
De Guillevic
Un dédale
Dont on peine
À sortir
La peur sans doute
D’avoir à le quitter
Trop tôt
De voir l’immobilité
S’emparer de tout
Un arbre d’hiver
Ne bougeant plus
Couleur du ciel
Comme des jours
Arpentés
Et tout ce qu’ils
Peuvent contenir
