De la splendeur
De la gloire
De l’éternel
Rien que le
Bruit des ailes
Ce peu d'importance
Que rien ne retient
Pas même
Cette peau des
Ténèbres
Qui ne sait
Que mourir
Elle revient pourtant
D'entre les morts
Et hurle que si la
Ville est une chaudière
Nous sommes la
Viande – ce truc
D'Ezéchiel
Alors la splendeur
La gloire et le reste
Ne font que brûler
