On se prend
A mettre en doute
L'existence
Cette chose qui
Trouble le monde
La mémoire qui
Se vautre
Le charme
Inexprimable
De cette liberté
Foutue qui
S'abandonne
Au tumulte
A ces monceaux
De décombres
Il reste des formes
Des trucs à la Pollock
Des corps fins
En bronze
Il reste de légères
Rides sur le visage
Une pluie à travers
Le feuillage
Qui s’étale
Sur un ciel
Trop clair
Pour être
