Sur Les Débris

Contre nous

L'abîme

S'en nourrir

Un temps

Seule demeure

Humaine

Pour ce laps

Ce qui ressemblait

A la beauté parfaite

De l'anéantissement

N’était que la

Recherche épuisante

D'une fin

Cette pierre que

L'on prend

Dans la gueule

Trop de mots

Rodés comme

Autant de blessures

Beaucoup plus loin

Que la mort

Finalement

La Nuit Son Objet

Il y a

Bien sûr

La rage

De l'expression

Ces mots

Comme des

Constats d’échec

Qui se dressent

Comme ça

Comme des boucliers

Il y a ces lueurs

Soudaines

Que l'on couvre

La nuit de nos draps

De ta main

Tu les retires

Parfois

Ton corps

Mouvant

Qui se tourne

Brusquement

Refusant

De tomber

Dans une vallée

D'ombre

Consacrés

Impossible

De détourner

La main

De ta nudité

Cette âme qui

Pêche qui

Se livre à

L'iniquité

Ce que je

Désire ainsi

Est comme ce

Cœur nouveau

Juste toi

Et moi peut-être

Si tu me l'offres

Que tu prononces

Cette complainte

Au milieu de la nuit

Elle me dévore

Et me conduit

A ce trouble

Les prémices

De ce don

Simulacres

Sors les effets

De voyage et

De jour

Et pars comme

Les exilés

Comme on

Suit les ordonnances

Que l'on recueille

Des pays à peine

Imaginaires

Des villes peuplées

De visions contrariées

Ou pleines de

Lumière

De pièges

Entre les mains

Qui consolent

Et qui tuent

Ce n'est pas

Sans raison

Que les transgressions

Sont oubliées

Cœur de Chair

De la splendeur

De la gloire

De l’éternel

Rien que le

Bruit des ailes

Ce peu d'importance

Que rien ne retient

Pas même

Cette peau des

Ténèbres

Qui ne sait

Que mourir

Elle revient pourtant

D'entre les morts

Et hurle que si la

Ville est une chaudière

Nous sommes la

Viande – ce truc

D'Ezéchiel

Alors la splendeur

La gloire et le reste

Ne font que brûler

Réchappés

Ce peu

De chair

Qui nous

Protège

Comme un

Fragile souvenir

Qui s’exécute

En toi

Tu y loges

Une part du temps -

Enfermant l'ombre

Et la peine -

Si profondément

Étourdie

Qu'elle semble

Morte

La douleur

Ou l’oubli

La fureur sur

Eux ne sert à rien

On y mêle juste

Nos tremblants

Désirs

Au Péril

Il y a

Le deuil

Rempart

Qui pourra

Guérir

Nous guérir

Des oracles

Trompeurs

Le genre qui

Promet

De détruire

En un instant

Nos plus beaux

Désastres

Ils n'auront plus

Leur demeure

Dans nos rêves

Impurs

Alors que nos

Regards se portent

Vers les épuisements

Notre peau

En est brûlante

Par l'ardeur

De la fin

De Tous Côtés

Au milieu de

Ces jours

Le lieu de

L’exact sanctuaire

Au milieu de

La double plaie

Il y a l'ouvrage

Comme une ville

Habitée à jamais

Alors la suite

Des temps

On l’écrit

On la précipite

Sans toujours

La comprendre

Surpris dans

L’angoisse

Toujours à

Ranimer

L'existence

Sacrement Zéro

D'un songe douloureux

Le jour s’éveille

Comme une poussière

D’étincelles

Sa course est finie

C'est la ronde

Des ombres et

Des paroles étouffées

Celles qui brûlent

Le cœur mais qui

Rendent aussi

La vie aux morts

Putain de

Douleurs terrestres

Jusqu'au moment

Où la voûte

Du ciel se pare

De nos regrets dorés

Salope de

Providence

Divine

Le Corps Porté

Et vint ravir

A son cœur

Le souffle

La brise d'une

Existence

Qui peut jouir

De la souffrance

L'enfer et ses feux

Ce genre de clichés

Que l’éternel entraîne

Néant qu'il implore

A sa manière

Qui verse surtout

Des larmes lourdes

A pas pressés

Dans le sol poudreux

De cette ville en travaux

Ces rues foulées

Qui accusent ton

Passage

Chair Encore

Les morts vont

Si vite dans le noir

Les mots respirent

A peine

Tout s’éloigne

Se montre

A l'écart des

Flambeaux

Au bout du voyage

Il faut bien s'unir

Pourtant

Obéir au silence

Mais toujours

Le galop redoutable

Finit par emporter

Devenir ce vent

Qui roule

Un esprit desséché

Qui danse comme

Un con sur

Un chemin brûlant

Membre Fantôme

Oubliée depuis

Longtemps

Cette liturgie

Comme les autres

Ces rêves lugubres

Restés inutiles

Les saintes paroles

N'ont jamais

Calmé la douleur

Elles n'ont jamais

Enlacé le moindre

Corps  

Préférant s’abîmer

Et parcourir le

Monde péri

Ce fougueux

Désespoir

A pourtant la

Douce voix

De la fuite

Mouvements

Par les marques

Que l'on porte

Cet honneur

De le dire

Dans la plus

Grande inquiétude

Comme un pays

Portant encore

L'empreinte

Des ravages

D'une guerre

Une éternité

Ayant déjà mis

Son esprit

A l'arrêt

Avec l'usure

De ces caresses abrasives 

Figure

De cette image

Taillée on retient

Le mensonge

Une chose du néant

Des cordages rompus

On a juste envie

De contrefaire ces

Moments affligés

De crier « place

Au malade »

De faire de ton

Corps le ciel

Le plus éclatant

D'y étendre peu

A peu une main

Puis l'autre

Le sujet de tous

Ces mouvements

Comme on perce

Une foule

Ces gens armés

Qui gouvernent

La ville et qui

Sans le savoir

Me mènent

Auprès de toi 

Insinué

Ce mal

En vieux routier

Savait comment

Répondre

Et mieux encore

De quelle manière

Te prendre

Livrant passage

Après passage

Un silence

Toujours plus

Profond

Dans ta chambre

A coucher

Régnait ce froid

Que tu prenais

Pour le vent

Du large

Ce mal

Plusieurs fois

Pendant la nuit

S'est promené

En toi 

De long en large

Livrant son

Dernier message 

Ten Years After

On se prend

A mettre en doute

L'existence

Cette chose qui

Trouble le monde

La mémoire qui

Se vautre

Le charme

Inexprimable

De cette liberté

Foutue qui

S'abandonne

Au tumulte

A ces monceaux

De décombres

Il reste des formes

Des trucs à la Pollock

Des corps fins

En bronze

Il reste de légères

Rides sur le visage

Une pluie à travers

Le feuillage

Qui s’étale

Sur un ciel

Trop clair

Pour être