Immortelle est
l’impatience, à la
sortie des chroniques
si pénibles. Des fracas
que nous poursuivent.
Sans jamais désormais
nous rattraper. Hors
de coutume nous
courons l’un vers
l’autre. Fruit d’un
Désir impérieux,
notre gré, mon
amour, notre gré.
Soleil et rives de
notre naufrage
volontaire.
Que l’on emprunte
à nos lèvres, ces
nuées de paysages
magnétiques,
pour nous les rives
et ramures, cet
enlèvement dans
nos bouches offertes.
Soudain devant
nous, l’argile
blanche de notre...
