A chaque fois je
chemine d’idées
vénimeuses en
gestes tendres.
A chaque fois je
me dis dans l’
impossible, mais la
douceur prend le
pas. Je m’approche
et j’accomplis ce
qui était écrit depuis
si. D’avoir perdu
ce degré d’intime,
moi installé dans
mes pages, elle dans
ses souvenirs. Comme
un voyage au cœur
sacré. Là où, même
moi, je n’irai jamais.
Il y a tant d’actes
en suspens, de
choses non-dites,
qui se tournent vers
la porte. Sortie
d’ombre et de
silence...
