Plutôt une offrande
déposée sur la
douleur, dans laquelle
se baignent apaisés les
espoirs. Supplices
passés, le versant
supportable d’une
flamme, sans rien
voir à travers ce
dédale industriel
de ces bras tendus
vers nous, de ces
visages qui ne
sourient plus ou
si peu. Emprisonnés
sans doute par les
vérités trop froides
d’un autre aspect,
depuis le chemin
solitaire jusqu’au
relai toxique. Plutôt
une offrande déposée
sur une bouche en
feu. Comme le
geste synthétique
son étrange éternité,
à laquelle on s’
accroche si peu.
Emporté par un
vent d’austère
abandon. Presque
consenti. Et qu’une
peine en soit la suite.
