Wrench Of Leaving

De cette veille
On sort lessivé -
C'est que les morts...
Les morts ne risquent
Plus rien - ils ne dé-
Bordent plus d'amer-
Tume - ça descend
Tout seul...Les brûlures
Au rancart - tous des
Proies que s'arrachent
Ceux qui peuvent encore...
Je sais bien où je vais...
Par la fenêtre de ce bar
Isolé - la foudre ne demande
Que la terre et tout ce que dé-
Sirent les proies...C'est qu'on
Leur foute la paix - une bonne
Fois pour toute - en cela
Elles sont plus attirantes -
A cause de ça on risque
Gros tu vois...J'entends
Encore cette plainte
Etrange que je retrouve
Parfois - dans les yeux
De machin ou les mains
D'Untel...Pas possible
De retarder quoi que ce
Soit...Ils ne passent plus
Entre les gouttes - on
Dirait même qu'ils
Avalent ce putain de
Ciel avant d'aller le
Vomir ou de vomir leur
Lassitude - et surtout qu'
On ne vienne pas les faire
Chier avec des serrements
De coeur - du vague à l'
Ame ou je-ne-sais-quoi
Qui ressemble à cette
Corde - fous le camp !
Lâche la bride ! Regarde
Le vide en face - la ville
Dénuée...