North-Facing

Bloc détaché avec

Ce cool propre au

Temps fumeux

On voit tout blanc

Comme un voile

Machin un peu confus

A rendre plus calme

L’impression de flotter

Doucement - malgré

Soi dans une amère

Potion sédative

Pas même un peu

Alcoolisée - que dalle

De la flotte ouatée

Un truc de parfumerie

Vendu au prix de l’or

Pour la peau - et se

Dire que derrière se

Cache ce qu’on fuit

Avec le seul regret

De ne pouvoir se

Botter le cul - l’est trop

Tard - la jambe peut

Plus monter si haut -

A l’échange de quelques

Insultes un solide récif

Humain condamné au

Silence - et moi par

La même occasion

Ouvre grand la bouche

Mon garçon et crève !

C’est de l’or comme du

Mercure - tout ici est

Métal et contamine

Ca en dit long sur la

Suite - ce blanc qui

S’installe entre les lieux

C’est le début de la chute

My hands are cold...