Proof Reading

Lecture du corps...

Ceci est ma vie,

ma différence

lancée à pleine

vitesse. Accidentée.

Le contenu renversé

le contenu offert,

et de conclure, ce

qu’on appelle de

l’art, sur le trottoir.

Comme un objet

projeté connecté

contre un mur.

Ou si vous voulez

ma conscience

éparpillée par

les vents urbains.

Et de peindre, de

peindre ce que je

ne vois pas, mais

que j’aspire à voir.

Lecture du corps...

Entre tes mains

ma différence

stoppée net, si

brutalement.

Entre tes mains

le contenant mal

réparé, et ce

contenu, comme

une danse interne,

retrouvée morceau

par morceau...

 

Their Eyes Met

Quand meurt la dernière

illusion, s’allume quelque

part une existence en

pleurs, dans un champ

si rétréci...Le dialogue

avec la mort, immatériau

autonome passant par

la pensée...Ce dialogue

cesse, la question du

chaos, de ces débranche-

ments s’inverse...Cette

existence devient le

centre de son monde...

Et les pleurs, en rosée du ciel,

m’irriguent  à nouveau.

Ton approche, secondes

embrassées, puis minutes

sans barrières...C’est une

peinture à nos mains, à nos

corps je présume...Bordée

d’allusions, comme les

Lèvres de Man Ray.

Cette chose entre l’

organique et la pensée.

Nos chairs enlacées

séquences arrachées

au temporel, comme

ta nuque, en bas-relief

précieux. Et l’écho

de nos vies mêlées

comme anoblies. Portées

si loin d’un temps brut.

 

Sigh

Comme ta part

lumineuse reflète

sur ma peau...Eloignant

le bruit maussade

dans ma tête, cette

douleur ignorante

jusqu’à l’offrande.

Pauvre tête, c’est l’

amer constat qui s’

étiole pourtant

entre tes mains.

Qui parviennent à

dresser ce mal, avant

de le détruire.

Comme l’inclémence

des saisons se dissout

entre tes lèvres. Un ciel

plein de bruits furieux,

de couleur plomb,

et le silence rompu

par nos soupirs.

 

Body Language

C’est souvent l’

ambigüité du corps,

son engagement, ses

mauvaises passes, ses

possibles oubliés.

Parfois sa beauté,

savoir ce qui s’est

passé, ce qui a pu

le satisfaire, le

détruire, lui rendre

sa grâce, l’anoblir

ou l’humilier.

Et puis ce temps

arrive où rompu,

il se rend  justice,

en se livrant tout

entier à tes mains.

A l’attente insensée

que l’on peut sentir

sur les épaules, si

tendues puis relâchées.

Ce poids dans les rues,

supporté, traces de

fureur longtemps...

Par la plus rigide

des institutions.

C’est souvent l’

ambigüité du corps

qui finit par l’emporter.

Je te le remets, à toi

seule. Maintenant...

Manière de revivre,

plus intense encore.

 

Wander the Streets

Musique : http://freemusicarchive.org/music/Waylon_Thornton/New_River_Vol_1/Waylon_Thornton_-_New_River_Vol1_-_06_Twenty

Inlassablement , la

démarche même

hésitante n’a jamais

cessé. Comme l’approche

la plus intime, vers un

au-delà de chair

alentour. Unique

fenêtre sans doute,

c’est le mot qui

étouffe...Par-dessus

bord, les yeux

révulsés. J’ai là une

arme vraie contre

moi, pourtant...

Ce verger d’un ciel

bleu, l’ensemble de

son front, de son

arrivée si lente, puis

accélérée, genre de

manœuvre de

sauvetage, de

terre en suspens.

Tu prends mon visage

entre tes mains, tu

dis, comme au

hasard, ce qu’il faut.

A l’air de sonder la

valeur d’une vie, ce

qu’elle peut encore

offrir. Inlassablement, la

démarche même

hésitante n’a jamais

cessé de le vouloir.

Colour Scheme

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

C’est le prix l’

évidence. Notre

sang, nos humeurs

échangées d’une à

l’autre. Ce plaisir

qui cache plus grand

encore...Des couleurs

des sentiers des

traverses...Des lieux

dénudés, que l’on se

plaît tant à faire et

défaire. Rien à voir

avec un entracte, un

simple arrêt dans l’

espace-temps. Ce

fond négligeable

que l’on entend...

Plutôt certitude

profonde, parfois

même des exigences...

Feuilles de métal

peintes sur nos peaux.

Tatouées de nos

bouches offertes,

l’antithèse exacte

de la perte. Je suis

ton support, tu es

en équilibre...Et

toutes ces combinaisons

nous relancent, en une marche

si majestueuse.

 

Expectations

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Ça revient comme

une antienne.  Pour

la descente, la descente

en ton sein. Traversant

la nef...De ton portail

jusqu’au chœur. 

Bateau nacelle navire

sur tes flots intimes...

Qui m’emportent

si loin de mes...De ce

que je devrais dire,

mais que je ne dis pas.  

Même si je le trouve

en toi. Silence d’une

pièce consacrée, tes

parois de verre qui

m’enserrent et me

protègent. Au bord

de Keith Jarrett,

écouté pour noyer

des...Comme une

marque de gun. Ca

revient comme une

antienne...De ton

seuil à ta bouche, 

lèvres ourlées me

disant, récitant des

versets incendiaires,

qui m’emportent si

loin de mes rives

agitées.