Ce qui reste
Entre nos mains
L’image de
Quelque chose
Que l’on a vu
Disparaître
Puis irriguer
Comme une
Rivière souterraine
Tous nos chemins
Parcourus
Ce qui reste ainsi
Semble inutile
Alors que c’est
Le plus précieux
Comme ces cours
Et jardins intérieurs
Bien trop à l’abri
Du tumulte
Mais qui disent
Pourtant le plus
Cher à la ville
Ce que l’on cherche
Longtemps en vain
Dans le regret des
Étincelles possibles
Que l’on a pourtant
Touchées du doigt
