Plus bleu
Que peut
L’être le
Ciel ici
Les derniers feux
Du vieux monde
Tombent là
Précisément
Dans la rade
Cette mer
Presque
Intérieure
Comme le fruit
De toutes
Les pensées
Ajourées
Jamais dans
L’obscurité
Complète
Le privilège
D’une terre
Au début
Hors toujours
Du sort
Crépusculaire
