Recoller des morceaux
Mettre fin à
Cette guerre
Désigner soudain
Ce que l’on a
Toujours été
Remplir la boîte
De tous ces morts
Et la jeter
Pour un monde
En soi qui
Veut respirer
Jusqu’au désert
De son existence
Dans l’attente
Il y a les mirages
Urbains ces rites
Qui nous martèlent
Et ce que l’on creuse
D’une rive à l’autre
Fleuve de ville
Qui se jette
En nous
La somme des traces
Et des lignes
