A Peine Perceptible

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Ça vient te recouvrir
Comme un pas
Te précipite
Dans l'abîme

Puis on se libère
Des yeux malhabiles

A discerner
Autre chose
Que le vide

Ce qui sert
Entre les lignes
Et les toits

D'avertissement
Et de souvenir

Prêter l'oreille
A ces mots pour
Diagnostic

C'est refuser
L'avenir vide

Un genre d'ultime
Épreuve

La souffrance
Atypique

Pas davantage 

Résolution

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Sans l’ombre
D’un sursaut

L’abandon
De cette peau
Toujours au bord
De la tombe

Comme on maudit
Le jour d’une naissance

Ce peu de compassion
Et de compréhension

Pour soi-même

Et toutes les impasses
Qui finiront par
Devenir un plan

Le plan déplié
D’une histoire
Citadine

Jusqu’à l’insoutenable
Et son répit inexplicable

Alors que la tendance
À l’énigme s’éteint
Sous nos yeux

Hors de Soi

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Peut-on
Habiter
La clarté ?

S’y lover
Jusqu’à la fin

Même quand
Le ciel n’est pas là

Et que l’on va au feu
Perdu dans ce dédale
Urbain

Alors tous ces visages
Soudain deviennent
Hostiles

Et qu’un instant
On perd pied

Toute la fragilité
Derrière la vitre

Juste le temps
D’être sans
Écriture

Puis de la retrouver
Et de se fondre
À nouveau

Intersection

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Ça maintient
La nuit en l’état

Simple perdition
Dans un lieu
Inconnu

Naviguant
D’immeuble
En immeuble

D’impasse détrempée
En place vide

Insensible encore
Aux craquements
Du jour

Entre ces deux mondes

Des morts du cauchemar
Aux thérapies vivantes

Marchant en plein cœur
D’une vision hors-norme

Les Interstices

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Comme on ouvre
Les yeux sur
Le tragique
De la course

Qui encercle
La pensée

Et retire au corps
La souplesse

Une architecture
Trop rigide

Tournant le dos
À la vie

Pour dérouter
Chaque étincelle

Et qu’elle éclaire
Nos failles

Que l’on croyait
Invisibles

Au secret du
Renoncement

Alors que l’on
Était juste perdu
Dans ce dédale
Intérieur

Aux allures de
Cité engloutie

L’âme Paisible

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Ces visions
Inachevées

Tous les signes
Éparpillés
Qu’il faut réunir

Cette vie de
Tous les jours
Qu’il faut re-
Composer

Au rythme
D’une nouvelle
Langue à trouver

Dans le choc
Toujours renouvelé
De la rue

Son désir toujours
Satisfait

Pour dresser la
Mémoire d’abord
Contre elle-même

Avant qu’elle ne
Trouve la paix

Quand il ne
Restera du chaos
Que des pierres
Inertes

Sanctum Sanctorum

 

 

L’air interrompu,
les forces évanouies…Vers
un sanctum sanctorum
au départ incertain,
que l’on découvre
dans sa limpidité
trompeuse, ce calme
un peu suspect, sans
l’entrave d’un reflet,

« Nous arrivons dans la
rue »…Celle de Bellow,
et tous les accessoires…
Ce paysage à l’origine.
Sur lequel on imprime les
morsures, les renoncements,
et toutes ces traces que l’on
prend pour des replis,
ces rayures dans le
visage.  Cet air
interrompu que l’on
donne pour décri.
Avec l’insistance
d’un appel au…Ce
parcours étrange,
brisé maladroitement,
serti d’adieux…

Ma canne le dit pour moi
il doit bien y avoir quelque
part cette rumeur énorme
que le temps n’efface pas -

Je suis tellement épuisé
que je perçois le bruit de la
ville pour ce qu’il est –
un soulagement : je
suis toujours vivant -

Hors de L'ombre

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Je n’y suis plus

Au clair de
Cette lune
Toxique

Dans chaque
Ombre déposée

Comme on renonce
À s’atteindre jamais

Avant - au détour
D’une passerelle
Coupe-gorge -

De traquer
Au poignard
De sa pensée

L’incompris

Tous ces terrains
Vagues en soi

Ces promesses
Considérables

Autour d’un chiffre

Gravée sur une plaque
Trop mentale

Descendue sur le pavé

Matière Première

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Dans la hantise
De rester ça

Ces premiers mots

Dans l’endurance
De la douleur

Ce que ça coûte
De tenir si longtemps

Dans cette poétique
De la tristesse

Cette pensée dédicacée
Aux lieux abandonnés

Loin des mutations
De tout ce qui entoure

Et qui propose
Une autre hypothèse

Sans menace
Et l’abîme

Epars

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Recoller des morceaux

Mettre fin à
Cette guerre

Désigner soudain
Ce que l’on a
Toujours été

Remplir la boîte
De tous ces morts

Et la jeter

Pour un monde
En soi qui
Veut respirer

Jusqu’au désert
De son existence

Dans l’attente
Il y a les mirages
Urbains ces rites
Qui nous martèlent

Et ce que l’on creuse
D’une rive à l’autre

Fleuve de ville
Qui se jette
En nous

La somme des traces
Et des lignes

Cummings

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Plus bleu
Que peut
L’être le
Ciel ici

Les derniers feux
Du vieux monde

Tombent là

Précisément
Dans la rade

Cette mer
Presque
Intérieure

Comme le fruit
De toutes
Les pensées
Ajourées

Jamais dans
L’obscurité
Complète

Le privilège
D’une terre
Au début

Hors toujours
Du sort
Crépusculaire