Le Glissement

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Ça donne corps
À l’intense

Ça déchire
Les certitudes

À l’épreuve
De la chair
Des ombres
Portées

Que l’on voit
Se dessiner sur
Les trottoirs

Mal situées
Entre les pas
Toujours trop
Rapides

Entre les coups
Portés à nos
Mots toujours
Plus précis

Entre le Temps

 

Ce que j’observe
Des variations que je
Ne veux plus analyser
Je les saluais sans réponse
Alors je me suis tue avant
De mourir l’air de rien
D’une chose à l’autre
 
De mourir l’air de rien
Comme cette statue recou-
Verte d’une bâche noire
Elle est ceinte d’un ruban
Je n’échappe pas à cette
Image : elle fait si mal
Entre la pierre et la toile
 
Sur une terrasse je
Me prends à sourire
Je me pends à la rue
Comment fait-elle ?
Et le vendeur de marrons
Combien de temps encore ?
 
L’odeur des fruits brûlés
Anachronique dans le verre j’ai
Rabattu le col de mon blouson
Pour en profiter puis les
Marches et les voitures
Rangées et sales d’un
Immeuble à naître
 
Les écailles d’une maison
Petites plaques d’ardoise
Maintenues par des crochets
Les poutrelles du changement
Les hommes y adossent un
Programme dans un flou
Tonitruant
 
Je remarque la couche de
Poussière sur un étal et la
Vendeuse une momie carrément
A deux pas les nouvelles
Tendances les nouveaux
Emballages

Jusqu'à

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Telle peut-être
Une fin

Cette pensée
Morcelée
Réduite
Au signifiant

Avant de
Sombrer
Enfin dans
La clarté

Jusqu’à l’épuisement

Jusqu’aux confins
De ses faubourgs

Jusqu’à devenir
L’obsession
D’une attente

Muette et
Suspendue

Au-dessus
D’une déchirure
Urbaine

L'incarnation

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

De l’indéfini
Jusqu’à
L’incarnation

Le nulle part
De ces terrains
Vagues se
Retrouve dans
Ces mots

Après la parole
Aux ombres

Contre l’oubli
Et la fragilité

Le sentiment
Défait d’une
Perdition

Dans ce dédale
Cérébral

Désormais
À polir

Comme une
Langue

L'accord Passé

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Sans qu’il soit
Nécessaire
De s’habituer
A ces plaies
Dans l’esprit

Le cycle immuable
Du monde inscrit
Sur des panneaux
Publicitaires

S’enflamme quand
Le soleil glisse
Lentement dans
Le rouge

On y lit l’histoire
D’un accord passé

Entre nos deux ciels
Et la piste secrète

Pareille à celle
Qui mène à
La profondeur

D’un silence intérieur
Rendu à sa grâce

Relier

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

En marge
De sa vie

Quelques
Événements
Qui jettent
Leur ombre

Jusqu'au seuil
De sa résistance

Qui semblent
Surgir des
Profondeurs

Du fleuve
Sous nos pieds

Les fondations
Les appuis

Ce tablier
Que l'on franchit

Et qui soutient
La chaussée
Du pont

Pour nous porter

Les Étincelles

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Ce qui reste
Entre nos mains

L’image de
Quelque chose
Que l’on a vu
Disparaître

Puis irriguer
Comme une
Rivière souterraine

Tous nos chemins
Parcourus

Ce qui reste ainsi
Semble inutile

Alors que c’est
Le plus précieux

Comme ces cours
Et jardins intérieurs

Bien trop à l’abri
Du tumulte

Mais qui disent
Pourtant le plus
Cher à la ville

Ce que l’on cherche
Longtemps en vain

Dans le regret des
Étincelles possibles

Que l’on a pourtant
Touchées du doigt

Entravé

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Rien de tout cela
De cet esprit que
L’on croyait fort

Alors qu’il était
Entravé

Pauvre et
Puissante
Machine

Livrée à ses
Manques

Comme aux
Usages dénués
De mesure

Perforant
De part en part
Nos séjours

Et tous ces gestes
Dérisoires
Mille fois
Répétés

Qui nous sauvent
Ou nous perdent

Tatouées

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Dans l’effervescence
Des rues ces larmes
Tatouées au coin
Des yeux

Elles apparaissent
Soudain entre
Deux mouvements
De foule ou de tram

Les visages d’un
Autre monde

La tristesse
Susceptible
De s’écouler

Mais qui reste ainsi

Figée pour tout
Message silencieux

Dans le désordre
Ramassé tout
Autour

Qui se referme
Sur vous

Des Marches

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Ce granit lourd
Qui partout
Nous entoure

Le temps très ancien
Qui se mêle
Au reconstruit

Des empreintes
Rayonnantes
Qui sortent
De la nuit

Nous enchaînent
Aux sommeils
Noyés de tous
Les morts

Négligemment oubliés

Par les mouvements
Profonds de
La modernité

Les yeux fermés
Par les rayons
D’une lumière

A la beauté
Indispensable

A Peine Perceptible

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Ça vient te recouvrir
Comme un pas
Te précipite
Dans l'abîme

Puis on se libère
Des yeux malhabiles

A discerner
Autre chose
Que le vide

Ce qui sert
Entre les lignes
Et les toits

D'avertissement
Et de souvenir

Prêter l'oreille
A ces mots pour
Diagnostic

C'est refuser
L'avenir vide

Un genre d'ultime
Épreuve

La souffrance
Atypique

Pas davantage 

Résolution

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Sans l’ombre
D’un sursaut

L’abandon
De cette peau
Toujours au bord
De la tombe

Comme on maudit
Le jour d’une naissance

Ce peu de compassion
Et de compréhension

Pour soi-même

Et toutes les impasses
Qui finiront par
Devenir un plan

Le plan déplié
D’une histoire
Citadine

Jusqu’à l’insoutenable
Et son répit inexplicable

Alors que la tendance
À l’énigme s’éteint
Sous nos yeux

Hors de Soi

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Peut-on
Habiter
La clarté ?

S’y lover
Jusqu’à la fin

Même quand
Le ciel n’est pas là

Et que l’on va au feu
Perdu dans ce dédale
Urbain

Alors tous ces visages
Soudain deviennent
Hostiles

Et qu’un instant
On perd pied

Toute la fragilité
Derrière la vitre

Juste le temps
D’être sans
Écriture

Puis de la retrouver
Et de se fondre
À nouveau

Intersection

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Ça maintient
La nuit en l’état

Simple perdition
Dans un lieu
Inconnu

Naviguant
D’immeuble
En immeuble

D’impasse détrempée
En place vide

Insensible encore
Aux craquements
Du jour

Entre ces deux mondes

Des morts du cauchemar
Aux thérapies vivantes

Marchant en plein cœur
D’une vision hors-norme

Les Interstices

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Comme on ouvre
Les yeux sur
Le tragique
De la course

Qui encercle
La pensée

Et retire au corps
La souplesse

Une architecture
Trop rigide

Tournant le dos
À la vie

Pour dérouter
Chaque étincelle

Et qu’elle éclaire
Nos failles

Que l’on croyait
Invisibles

Au secret du
Renoncement

Alors que l’on
Était juste perdu
Dans ce dédale
Intérieur

Aux allures de
Cité engloutie

L’âme Paisible

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Ces visions
Inachevées

Tous les signes
Éparpillés
Qu’il faut réunir

Cette vie de
Tous les jours
Qu’il faut re-
Composer

Au rythme
D’une nouvelle
Langue à trouver

Dans le choc
Toujours renouvelé
De la rue

Son désir toujours
Satisfait

Pour dresser la
Mémoire d’abord
Contre elle-même

Avant qu’elle ne
Trouve la paix

Quand il ne
Restera du chaos
Que des pierres
Inertes

Sanctum Sanctorum

 

 

L’air interrompu,
les forces évanouies…Vers
un sanctum sanctorum
au départ incertain,
que l’on découvre
dans sa limpidité
trompeuse, ce calme
un peu suspect, sans
l’entrave d’un reflet,

« Nous arrivons dans la
rue »…Celle de Bellow,
et tous les accessoires…
Ce paysage à l’origine.
Sur lequel on imprime les
morsures, les renoncements,
et toutes ces traces que l’on
prend pour des replis,
ces rayures dans le
visage.  Cet air
interrompu que l’on
donne pour décri.
Avec l’insistance
d’un appel au…Ce
parcours étrange,
brisé maladroitement,
serti d’adieux…

Ma canne le dit pour moi
il doit bien y avoir quelque
part cette rumeur énorme
que le temps n’efface pas -

Je suis tellement épuisé
que je perçois le bruit de la
ville pour ce qu’il est –
un soulagement : je
suis toujours vivant -

Hors de L'ombre

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Je n’y suis plus

Au clair de
Cette lune
Toxique

Dans chaque
Ombre déposée

Comme on renonce
À s’atteindre jamais

Avant - au détour
D’une passerelle
Coupe-gorge -

De traquer
Au poignard
De sa pensée

L’incompris

Tous ces terrains
Vagues en soi

Ces promesses
Considérables

Autour d’un chiffre

Gravée sur une plaque
Trop mentale

Descendue sur le pavé

Matière Première

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Dans la hantise
De rester ça

Ces premiers mots

Dans l’endurance
De la douleur

Ce que ça coûte
De tenir si longtemps

Dans cette poétique
De la tristesse

Cette pensée dédicacée
Aux lieux abandonnés

Loin des mutations
De tout ce qui entoure

Et qui propose
Une autre hypothèse

Sans menace
Et l’abîme

Epars

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Recoller des morceaux

Mettre fin à
Cette guerre

Désigner soudain
Ce que l’on a
Toujours été

Remplir la boîte
De tous ces morts

Et la jeter

Pour un monde
En soi qui
Veut respirer

Jusqu’au désert
De son existence

Dans l’attente
Il y a les mirages
Urbains ces rites
Qui nous martèlent

Et ce que l’on creuse
D’une rive à l’autre

Fleuve de ville
Qui se jette
En nous

La somme des traces
Et des lignes

Cummings

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Plus bleu
Que peut
L’être le
Ciel ici

Les derniers feux
Du vieux monde

Tombent là

Précisément
Dans la rade

Cette mer
Presque
Intérieure

Comme le fruit
De toutes
Les pensées
Ajourées

Jamais dans
L’obscurité
Complète

Le privilège
D’une terre
Au début

Hors toujours
Du sort
Crépusculaire