L’expérience
De ce que l’on
Décline à l’infini
Depuis les deuils
À commencer
Par le nôtre
Tous les spectres
Que l’on trimballe
En nous
De lieu en lieu
Ne servent qu’à la vie
Cet instant
Où l’on est
Le monde
L’instant
De sa disparition
Le bonheur
Est bien
Un couteau
Capable
D’écorcher
Ce qu'il
Effleure
