Presque rien
C’est un fait
Cette chose
Qui salue la mémoire
Juste des rues
Comme des plaies
Des paysages
Adorés transportés
Avec soi
En surplomb
De tous nos pas
De tout ce qui
Donne l’ombre
Des signes
Ramassés
Que l’on partage
Avant qu’ils ne s’étiolent
