Livrant la chair
Aux attaques
Sans l'aigreur
Absente
Un ciel presque
Blanc que l'on
Contemple avec
L’âpre envie
D’échapper à sa
Démesure
Plus envie de ces
Armes que l’on
Embarque contre soi
Comme le désir
D'un désarmement
De ne plus céder
A ce deuil expiatoire
Son décor illusoire
Sur l'ordre et le devoir
Au cœur ou dans la tête
De ces tristes parages
Et bien des excès
Mais voilà le signal
D’espérance
Non sans l'expression
D'un soupçon
Cette chose
Qui plane sur le corps
