Le goût de la terre ferme
contre celui de l’absence
de tout ce qui se
désagrège – en horreur
ce qui se dérobe
c’est toujours la même
chose – voir dans ses
veines les rues d’une
ville infinie – y recevoir
plus que l’inspiration
y voir un avenir –
comme des ombres
en poche – c’est
toujours la même
chose – sentir des
vies dans le fond
ou l’espérance – mais
voir partout des vies
frémissantes – autant
de portes que l’on
ouvre le souffle
peut-être coupé –
mais dans cet
essoufflement il y
a encore le désir
d’avancer – d’avancer
et de fendre les foules
bénies – du sang
dans les plumes mais
en vie
