A ce travers
porté comme
un jean ajusté,
venant rompre
le droit fil, et qui
confère cette élé-
gance cassée.
Un rivage au gris
délavé, par le
trop plein de lumière,
et de langue morte.
Un clair profond,
autant que ce
boulevard élancé.
Qui tremble sous
la blancheur, et
les pas renaissants.
Tous les feux,
comme un orage
cruel, brûlant,
recrachant l’inutile,
aux courbes laides.
Pour un effluve
parfait, dans ses
cassures.
