Par la conscience de
l’effacement, de cette
pâleur qui peu à peu
réduit nos liens à de
pauvres lambeaux.
Sur des chairs autrefois
brûlures sans la
moindre pudeur, se
détachent à présent
comme l’amer.
Ni l’instinct ni l’
esquisse d’autre
chose, un nouvel
été, ne rachèteront
ce goût qui se veut
cruel. Mais qui ne
l’est même pas.
Plutôt son propre
meurtre, même si
pour cela il n’est
jamais nécessaire
de vouloir jouer.
Ce qui se voit dans
les veinures n’est
jamais qu’un reflet. Au-
tant dire insaisissable...
