Face aux déchirements,
des figures d’évidence,
dans un autre bar aux
rideaux tirés, ces promesses
d’en finir étendues sur
le sol. Façonné par la
morphine, cet injuste
retour de la douleur.
Il reflue sans cesse,
en ordres criés dans
la tête. Alors ça
mitraille, ça marche
encore, d’une
cigarette à ce trottoir.
Le corps en terrain
envahi. Presque conquis,
s’en remet aux
murs, comme les
soutiens fidèles,
attaches au milieu
d’esquisses, de lettres
à peine...De toutes
parts décriées. Face
aux déchirements
les regards impossibles,
sauf « celui
qui est
désert »...
