De nuit
Ce sont
Les feux
Précieux
De la colère
Que l’on entasse
Ces réserves
De blessures
Jusqu’à la
Morsure
Que l’on
Disperse
Pour n’en garder
Qu’une lenteur
À pouvoir dire
Autre chose
Qu’un vide
Soudain
Qui ne trompe
Pas les pensées
Mortifères que
Que l’on chasse
Au fil de ces moments
Ces moments d’évidence
Qui sortent de la poitrine
Dans la chaleur des proies
De tous ces désirs segmentés
Quadrillant la ville
Autant de quartiers
Au fil d’un nouveau silence
De tous ces regards
Qui dans les coins
S’effondrent
Dans la dérive
Même plus génétique
D’un mal venin
Au fil de ces moments
Ces moments d’évitement
D’un décompte jamais
Fini
Assis au milieu du monde
Hurlant d’une âme
Lumineuse
Il ne reste
Que les éclats
Des jours et des nuits
Comme des frissons
Peuplés de cauchemars
Petits naufrages intérieurs
Des siècles accumulés
Toute cette vie
Rejouée dans
L’accident
Enfui plus loin
Qu’une simple
Apparition
Dans l’attente
De sa disparition
Sauvage
Dans un remords
Éclairant les entours
De ce qui demeure
Il s’acharne encore
Et toujours
Des lieux conquis
Au milieu de nos débris
De ces fureurs
Dans la poitrine
Si loin de nos
Crédulités
De nos saisons
Et de leurs évasions
En rayons solaires
Et mémoire neuve
De lieux conquis
À ce prix
Celui du cœur
Au cœur des nuits
Trop sombres
Trop profondes
Pour y voir d’abord
Une main tendue
Belle image
De la brutalité
Giclant son air
Mauvais à travers
Des écrans
Comme de la sueur
Malade
Jamais plus mortelle
Qu’au millénaire
Compté et recompté
Jusqu’à la nausée
Sans heure autre
Que ça :
Défaire le temps
Le rendre insalubre
L’évidence
De la proie
Au fil d’un silence
Vorace
Ce portrait
Tu vois
Dans ses moindres
Rives
Emporte
Les rêves
Il s’invente
Seulement
Un sursaut
Portant
Les vrais liens
À rompre
Tous ces cœurs
Rendus
Tous ces yeux
Fermés
Toutes ces peurs
Terribles
Autant de
Royaumes amers
Tu sais bien pourtant
Ce que tu traînes
Inlassablement
Cette armure
Qui te tue
Ces tornades
Intérieures
Ces jours
Qui s’éteignent
Dans un toujours
Se refusant
Au sol profond
De trésors révélés
En volonté obstinée
La tristesse fertile
Qui emporte
Les pages
Qui traverse
Nos vides
Se mesure
Au désordre
À l’assaut
Comme la chute
Du corps
Cette catastrophe
Sans répit
Sans vestige
Mais surtout
Sans regret
