Rien n’arrache
Sauf peut-être
Les proses
Intérieures
Les traces
Et les plaies
Ce genre de passage
Sans le désespoir
Qui souvent va avec
Sans que rien
N’éclate au grand
Jour
Ne fasse le bruit
D’un accident
Ou le piège
D’un visage
Trop beau
Alors que le seul
Moyen de s’appartenir
Est d’avaler ces lieux
Et de comprendre
Qu’un verre d’eau
Est la mer
