Rien n’étage
Mieux que
Ces lettres
Lancées
Dans l’espace
Et le temps
Imparti
D’une existence
Sûrement trop
Entourée
D’immeubles
Mais rien n’y
Fait
Il y a trop
À perdre à
Quitter
Le mouvement
Permanent
Ce qui change
Plus vite qu’un
Corps perdu
Dans ce dédale
Qui nous sert
D’appui
Peut-être
Que ça nous
Ressemble trop
Notre marche
Hétérogène
Nos sentiments
Diffus et ce regard
Trop lointain
La clef c’est
De passer
De l’autre
Côté
Comme après
Le deuil
Quand l’agitation
Semble devenir
Le cœur du délit
Et que le calme
Se pose sur à
Peu près tout
Surtout sur le soir
D’une métropole
Ce calme-là
Qui déjoue les
Sirènes et les peurs
Les départs et
Les arrivées
Dans les gares
Cette beauté-là
Toute éphémère
Comme un vol
D’étourneaux
Que l’on regarde
Pas toujours
Aussi doux
Que l’on voudrait
Trop anxieux
Encore
Mais en chemin
Pour s’éteindre
Et s’allonger
Au cœur de
La cité
Jusqu’aux
Veines les
Plus reculées
Où tout
Semble perdu
De la vie
En vous
Pour ces gouffres
Vers lesquels
On s’élance
Dans l’alternance
Continue d’un état
À un autre
Comme on rôde
Entre deux mondes
Sur le fil tendu
Des périphéries
Trop rares
Pour se défaire
De ces pistes
Secrètes
Qui creusent
Les rides de
La chair
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Tous les débris
De la tristesse
Tout ce qui
S’épuise
Au fil des
Marches
Et des rues
Revenues
De ces guerres
Deviennent
Des forces
Étrangères
Que l’on
Finit par
Connaître
Et de naître dans
L’inquiétude
Le stade où
L’on injecte
Paroles bien
Trop tôt
Et tous ces
Regrets
Comme glacier
En débâcle
Qui laisse
Apparaître
Nouveau paysage
Un air de rien
Aux lèvres
Avant qu’il
Se souvienne
Qu’il n’écrit pas
Mais qu’il inonde
Sauvage au
Profond de la
Solitude
Et de laisser
Trace au cœur
De la plaie
La blessure
Essentielle
Celle qui
S’étale
Sur un
Trottoir
Sa trame
Complexe
Et ce lien
Viscéral
Au trouble
Tout ça
Vole en éclats
Tout ça
S’écrase
Là où
Se jouent
Nos vies
Intimes
Ces repères
Qui se jouent
Des apparences
Ces confessions
Qui disent l’état
Du poème
Autant dire
Le nôtre
Autant dire
Nos chutes
Jusqu’à
L’aube
Avant que
Le jour ne
Vienne
Recouvrir
D’un voile
Pudique
Tout ce
Que l’on
Murmure
Rien n’arrache
Sauf peut-être
Les proses
Intérieures
Les traces
Et les plaies
Ce genre de passage
Sans le désespoir
Qui souvent va avec
Sans que rien
N’éclate au grand
Jour
Ne fasse le bruit
D’un accident
Ou le piège
D’un visage
Trop beau
Alors que le seul
Moyen de s’appartenir
Est d’avaler ces lieux
Et de comprendre
Qu’un verre d’eau
Est la mer
La perception
Inoubliable
Tout droit
Sortie de
L’ancien
Ce chaos
Qui n’est rien
Ou presque tout
Conjuguant toutes
Les formes de
Colères
Et de temps perdu
Comme aspiré
Par la géométrie
De cet espace
Sous mille aspects
Mille architectures
Ce corps et son
Esprit hétérogène
Entre deux
Horizons
On semble
Courir vers
La lumière
Puis la nuit
À la croisée
De tous les
Contraires
D’époques
Chevauchées
Et de mémoires
Embarquées
Refusant les
Leçons de
Ténèbres
Ce qui sépare
Les vivants
Des morts
Quand on traverse
Un cimetière
Enchâssé dans
La ville
Recueillant
Les murmures
Passés et
Présents
Ceux qui courent
Les rues
Comme ceux
D’un autre siècle
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Dans les rayons
Du vivre
Cette vision
Perdue puis
Retrouvée
Que l’on
Parcourt
Toujours à
La recherche
De ce qui
S’entête
Dans les ruines
Et finit par
Reconstruire
Toutes les pièces
Du silence
Comme les pièces
D’une cité perdue
Dispersées
Comme des
Signes étranges
Aux lisières lointaines
De nos blessures
Est-ce pour cela
Que ruissellent toutes
Ces morts ?
Parfums pleins
De murmures
Qui semblent
Demander :
Comment te sens-tu ?
Comment vois-tu
Venir l’aube ébloui ?
Est-ce pour cela
Que les choses vont
Si vite sous l’éclatant
Mirage qui nous
Éclaire ?
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Par désir
D’arpenter
Les squares
Sans désespoir
Ni retenue
Moins de morts
Et d’étoiles
Invisibles
De ces rivières
Souterraines
Retrouvant
La surface
Charriant
L’angoisse
Indéterminée
Loin de l’obscure
Douceur
D’une tristesse
Éteinte
La présence
Même d’un
Spectre
L’offrande
Ambivalente
Faite à sa vie
