Derrière nos
Paroles comme
Un mouvement
Incessant de marées
La saveur mortelle
De gestes toujours
Les mêmes
Se heurtant au
Souffle de la pensée
Longtemps fantôme
D’un monde étranger
Avant de comprendre
Le signe même des
Abîmes intérieurs
Ce qu’ils déploient
En soi et tout autour
Comme on devient
Poème et cité
Que l’on apprend
La présence
Et l’apaisement
Flotte ainsi
Entre jours
Fuyants et
Rues étroites
Cette sorte
De vide
Ou de trop plein
Quand on ferme
Les yeux
Même au milieu
De la foule et
Des vastes chantiers
Pour voir un ciel
Rendu à la clarté
Où les visages
Se retrouvent
Pour devenir
Celui qui se
Retrouve
Ou qui se trouve
Enfin devenir
Autre chose
Qu’une entité
Contradictoire
Lancée dans la ville
Et son chaos
Dans son flot
De routines
Et de pensées
Envahissantes
Si l’on cherche
Jusqu’à l’invisible
Les regards perdus
Dans la tranchée
Inondée de soleil
Trop loin désormais
De ces rumeurs
Couvertes par le bruit
Des rames et des trams
Les fils renoués
Alors que doucement
S’affaisse l’isolement
Forcé
De ces routes
Jamais abouties
Toutes ces phrases
Lâchées au bord
De la pénombre
De ces natures
Ennemies
Réconciliées
L’ultra violence
Autour de nous
Comme on porte
La mort en soi
Et qu’elle se heurte
À toutes les autres
On en fait
La traduction
Moderne
De notre refus
Le cœur résistant
Désormais à nos failles
Comme il faut
Conjurer l’obscurité
Cette inquiétante
Étrangeté tout juste
Reconnue
Que l’on apaise
Pour tout retour
À l’origine
Quand aveugle
On se cognait
Contre les murs
De nos angoisses
Et que l’on découvre
Tous les passages
Qui relient nos îlots
Quartiers fermés
Que l’on ouvre
Pour un autre
Espace consolé
Rien de la nuit
De sa musique bleue
Qui éclabousse
La vie dehors
Sur des trottoirs
Illuminés
Rien ne traverse
Ce temps à peine
Suspendu
Comme une route
Abandonnée
Fissure dans le
Paysage et nos
Visages endormis
Posés sur un
Sommeil
Déchiqueté
Par les preuves
D’une existence
Captive
Entre les mains
D’un forcené
Qui n’aime plus
Le jour
Dans nos songes
Métastables se jouent
Pourtant l’inconnu
Ce lieu où l’on était plus
Sans rien trahir
De nos mystères
De tous les silences
Familiaux comme
Autant de gouffres
Et de natures trop
Atypiques
Ces grands jours
Mauvais de l’enfance
S’affaissent
Derrière nous
Et tout s’écrit
De nouveau
Comme on surgit
Indésirable
Dans le désordre
Aux heures
De pointe
Éparpillé dans
Nos contraires
Il y a de quoi
Dissoudre les mots
Les projeter
Dans un mouvement
Sur lui-même
Et faire de
L’infini terrifiant
Son territoire
Parfaite construction
Dans la blessure
Du vide
Qui ne cède rien
Aux apparences
De la vie
Jusqu’à l’écho
De ses pleins
Qui donnent vie
Aux façades inertes
Comme aux corps
Dans l’espace
Même réduit à
Ce bout de terre
Neurologique
Où l’on coupe court
À tout ce qui touche
Le fond
Mémoire libre
De s’inventer
Et de poursuivre
Ce qui meurt
Ou se perd
Dans la normalité
Trompeuse
Ces longues artères
Éventrées qui redessinent
Et revisitent si brutalement
Les siècles
Et nos marches
C’est trop d’offrande
Pour se détourner
Donner ses raisons
Si loin de la norme
Comme si l’existence
Était l’obstacle
Entre le sol et ses
Dérives au ciel
Écartelé presque
Entre ce que l’on
Répète et ce que
L’on conçoit
Comme ces quartiers
Étranges où se mêlent
Un futur encore à penser
Et toute l’inertie du passé
Et que dans la voix
S’éteint le seul
Lien au monde
L’étoile expirée
D’une présence
Le bleu que l’on porte
Au bord toujours
De ce gouffre
Enfin découvert
Dans l’infini
De nos possibles
Où git le mutisme
Avant de sentir
Enfin physiquement
Le poids de la terre
Dans le bruit effrayé
Que l’on traverse
Un pont
Étincelant
De sa blancheur
Comme on inverse
La douleur
Et tout le reste
Qui nous fait
Bien trop différent
Ce que l’on brode
Au cœur cité
Et d’apprendre ainsi
Que la vie nous défait
Et nous transcende
Dérogeant
À ce qui doit
Mourir
À ces rues
Promises
Aux brutes
On préfère
S’assoir
Au milieu
Du monde
Où les plaies
Se referment
À la lumière
Des abandons
Survécus par
L’exil et la peine
Les paroles urbaines
Et l’éternel premier
Jour contre les
Murs de haine
Contre tout
Ce qui fait
Que le cœur
Éclate
Et que l’on glisse
Entre le crépuscule
Et la mer
Quand les mots
Deviennent
Matière
Sous les visages
Guerre ou mémoire
Tout ce qui vacille
Et nous ramène
Au trouble
Comme on fait
Tomber les murs
Un lieu pour
Disparaître
Aux chaos
Là où l’on cesse
De se perdre
Comme verrouillé
Entre les hautes façades
Blanches et le ciel
Où le corps est imperceptible
La pensée qui ressemble
À l’oubli de soi
Alors que ta main
M’arrive de très loin
À regarder
Trop loin
Bien après
Ce printemps
Fragile
Qui ne sait
Où tomber
Et qui montre
Son triste
Visage de pluie
On se brûle
Fatigué
D’avoir vu
Par les fenêtres
Toutes les morts
Possibles
Les peines passer
Entre les mains
Comme du sable
Puis s’enfoncer
Dans un dernier silence
Tous ces faits
Parmi des années
En ouvrages déposés
Occupent nos corps
Leur cause est
Entendue
Comme frappée de
Stupeur
Devenant chronique
Presque contemporaine
L’histoire qui
L’emporte habituellement
Elle est toujours en
Fer et sa nature
Mauvaise
Le portait
D’une ville défunte
Même si
La nuit t’oblige
Qu'elle t’efface
Et t’effleure
Qu'elle sépare et
S’arrête à ton
Regard
Tout ce mal
Au monde
S’arrête
Pourtant ici
A ces couleurs
Comme des ondes
Broyant tous
Les moments
Propices à la
Disparition
La nuit t’oblige
Alors elle t’efface
Et t’effleure
Elle s’agrippe à
Toi sans
Te souffler
Le moindre mot
On s’accroche
A ces couleurs
Comme à des
Sentiers cachés
Menant au
Monde clair
Le souvenir du noir
Des abîmes et de
Sa lumière
Où l’on creuse
Et voit plus clair
Là où l’on se reproche
De comprendre soudain
Les failles
Et de les porter loin
Là où la nuit
Toujours
De cet usage
Qui s’écoule
Comme une pluie
Déroutant nos pas
On y perd un usage
Douloureux
On y gagne le son
Intérieur de sa
Paisible gravité
Cette vie inconnue
Qui n’en finit pas
De garder ses réponses
Son désir presque
Musical de tenir
De sa voix nue
Aux limites étranges
D’un corps à peine connu
Aux périphéries
Comme des chants
Résonnant entre
Les tours
Loin de ses propres
Colères
De l’être et du vivre
Par où tout recommence
Et réplique aux blessures
Vers la fragilité
Qui n’est pas
Le désespoir
Comme on fabrique
Cet éclat
Dans ce chaos qui
Ressemble à celui
Des rues
Le miroir du passé
Aux allures d’exil
Cette fenêtre toujours
Possible vers le regard
Désespéré mais fécond
Combustible de ces
Mots comme de ces pas
À toujours traverser
Nos peurs effondrées
Ce que la douleur
Et la tristesse
Apprennent
C’est qu’elles ne
Sont pas des buts
Enviables
La chair expiatoire
Tout ce que l’on confond
Avec le malheur
Ne sont pas des miracles
Seulement des songes creux
Qui mentent jusqu’au sang
Elles sont l’émeute grondante
A l’intérieur de soi
Que l’on réprime
Pour n’obéir qu’à
La lumière
Ce n’est donc
Qu’une vie
Une fenêtre
Possible
Quand elle
Défaille
Ou se réfugie
Dans les sources
Au-delà d’un chiffre
Ou d’une mortelle
Limite
Quand on garde
Le murmure de
La mégapole
En tête
Comme une ligne
D’horizon
Qui se pose sur
Cette étrange
Mer intérieure
Au milieu de la
Transparence
