Il n’est plus temps
De pointer ces
Blessures
Non avouées
Comme on tourne
Autour d’un arbre
Mort
Arraché et posé
Sur une pelouse
La nature de
Ces cris qui
Meurent au fond
Des cours
Où s’entrechoquent
Lamentations du vent
Et figures de style
D’un soleil déjà
Trop blanc
