Au milieu de ce temps
Alors que prend feu
L’aube si crue
Qu’elle en est
Aveuglante
On se forge au
Silence
Comme surpris
Par le retour
D’un été que l’on
Dit indien
Comme s’il était
Sur le chemin
De sa disparition
Nos liturgies sont ainsi
Des apparitions
Destinées à se faner
Ou à renaître
Comme démêlées
D’un long sommeil
Et d’un présent
Qui ne peut rien
Dire
Au seuil d’un brouillard
De chaleur
