Des masses d’armes
Et cette épidémie
Comme une pluie
D’alarmes
Le bel âge
Confronté
À l’usure
Au ressentiment
Forcément douteux
Que l’on retrouve
Bien au fond
De ses pensées
Des paysages
Qui s’écroulent
Et qui s’érigent
À nouveau
Comme en rupture
De morts
L’instant
D’une lueur
Que l’on
Attrape
