Il y avait
La mise à sac
Qui signifie
Mourir
On ne mérite
Jamais mieux
Que la déroute
De cette ville
Interdite
Dans laquelle
Perdu
On compte
La fusion
Des jours
Batailles de
Chair à chaque
Détour de rue
Et de langue
Il y a
La mémoire
L’or interne
De nos survies
